15.12.11

Noche buena...










La noche
de Nochebuena
volveré a bajar
como si fuera
una tromba
de seis años
las escaleras.

Apurada,
recogeré las agujas verdes
que se dejo la bonita
hada del abeto.
Y luego,
en el patio de la casa,
romperé una piñata
que será una estrella
que tenga tantos dulces
como el caramelo de tu nombre,
que besaré despacito
bajo la rama del muérdago
para que tu sueño
sea mi sueño.
Bajaré corriendo.
Para que seas
mi paz,
mi risa
y mi lucero,
mi cagatío
mi hombre de nieve,
mi Nochebuena ...
.

Que el nuevo año les sea bueno y bello,que la alegría ilumine los corazones,y que los sueños germinen...

Felices fiestas!

La dulce torpeza...






El Sensei subió hasta la mitad de la montaña, encendió un cigarrillo para pensar mejor y observando la nada y el todo a la vez se preguntó de dónde salió todo, incluido él...Y si todo eso fuera una ficción, y nada de eso existiese...?
Con el ritmo del invierno clavando sus uñas frías en el cielo plomo el Sensei recordó a los desamparados,y supo que daría su corazón de chocolate calientito a todos ellos.
Lo demás poco importa,se dijo.
Y retomó sus pasos por el bosque, mofándose de los grilletes de la niebla,al borde bellísimo de sus pinares y abismos...
Pero héte ahí,que caminó hasta la vereda del sol...
Craso error.
Porque su corazón de chocolate se derritió y ya nadie recordó su dulzura sino su torpeza...
Sólo Asumpta recompuso un poco,a fuerza de lamiditas congelantes,la bola cardíaca-que así quedó su corazón- del Senseí...


Gaviotas...






Las gaviotas miran al náufrago...El náufrago mira a las gaviotas... En medio se halla el pez...Y el mar se rinde al viento invernal...
Pero a la distancia, tierra adentro,en la montaña, sin memoria de alga o pez perdido, el poeta define, en una hoja blanca,a las gaviotas como libertades costeras, como fugaces sígnos de vida en la mar, como minúsculas huellas de salitre en las dunas de arena; y mientras escribe eso,por detrás de sus hombros, una gaviota detiene el aire de alas en la ventana...


Blues de Nadal...


Los arboles suspiran a las estrellas
y el viento escribe rayas de escarcha
sobre la luminosa piel del agua.
Todo es misterio y claridad extrema.
Vuelve Navidad... y vuelve la pregunta...
Clamar la paz con las palabras
mientras con los actos hacemos la guerra?



Metal y miel...


Es un caballero de hierro,
de hierro,
cobre y latón,
pero tiene el corazón de nata,
de nata, miel y algodón,
y hoy me trajo una rosa,
una rosa
y un bombón...



La carta ...








...Dice que en Ontario llueve,
que el cielo se ha desparramado,
que desde lo alto
han descendido sueños
en forma de aguacero.

Dice que triste,
que la seta y el tomillo
han aprendido a nadar,
que el paraguas quizás
el próximo año se jubilará.
Dice que pronto,
que le teja de nuevo
el jersey del invierno,
de color de granada,
de arce, de viento.
Dice que sí,
que ahora el día es más corto
y que nada,
que la nariz le enrojece en la nevada,
y que la noches son más oscuras
y más largas sin mi.
Dice que mal,
que ya tarda menos en volver
porque la alondra y la brisa
me extrañan a rabiar,
y que nos quitaremos los calcetines,
para secarlos en la estufa
y este frío se pasará.

Dice que vuelve mañana,
que su vida es retornar,
que la luna es de nata,
y que el sol es un turrón
que iremos a desayunar...


Tanta lluvia...



No pega nada con tanta lluvia,
ni la zamarra de capucha rosa
y botones de nácar
que él me regaló,
y ni siquiera mis amadas
botas rojas bublegomers italianas.

Tampoco encienden las cerillas
ni las varitas de leña,
y empaparse pone de nervios:
yo me pongo rara
como si me acabara de dar un cabezazo
contra la lluvia bautismal
y él venga a mirar el cielo,
extrañadísimo
y dudosamente conciliador
con la naturaleza y su maniática sonrisa
de solecito veraniego
ignorando olímpicamente
los cántaros de lluvia derramándose.
Ah,
se me olvidaba decir
que por fin arden los leños
y que la noche, a pesar de todo, la pasamos juntos,
raros, y avivando el fuego...


Que lo signe la poesía...








Que la poesía abra
todo umbral clausurado,
que crezca y que germine
creciéndose en la inmensidad del espacio,
que sea crónica,cotidiana
y para todos accesible,
que nos musique los recuerdos,
y nos coreografíe los porvenires.
Que acune los llantos,
engendre las risas
y nos lleve de la mano por los caminos,
que envuelva con sonidos de alegría
y nos barnice de esperanza
el pensamiento.

Que mejor sea la poesía
la que firme su verdad
en los tratados de paz,
en los decretos de los tribunales,
en los discursos de todo el año,
en los proyectos y borradores,
y que signe cada carta y cada e-mail
con su rúbrica de vida,
y que selle con su diáfana luz
todos, todos los actos de bondad ...


Llera...









Mi pueblo es un viejo terco
con naranjos secos en las manos
y es el fantasma de una niña
que canta en el río,
y la risa de un violín en la alborada,
y ese pariente con quien sentir ternura
y es un monte que besa el azul
desde hace mucho tiempo...

Mi pueblo es una bochornosa tarde de verano,
y un papalote verde sobre la arena,
es la lluvia fina de noviembre.
Mi pueblo es un venadito cola blanca
abrevando su sed en el estero,
es la inmensa luz del Guayalejo
refractando en sus aguas diafanas, el Cielo,
y es la pereza del domingo por la tarde,
y es la mamá y el papá y los hermanos
pelando cacahuates bajo el manzano,
y es la dicha perfecta en el recuerdo...
Y es mi pueblo un cementerio de azúcar
echando la siesta,tendida su muerte
en la ladera de un cerro...
Mi pueblo es un pasado de esfuerzo
y es un futuro incierto,
como una zorrita herida,asustada,
huyendo por los huertos,
y es sangre y mariguana,
desecando los naranjales
con un virus de tristeza,
pero mi pueblo es mi voz y su voz,
en mi pequeña muerte
y en su muerte infinita y doliente
es grito...

Mi pueblo es un conjunto de silencios
y de muertes...
Mi pueblo eres tú y tú y tú
y toda esa otra gente que no conoces,
y tus secretos y los secretos de los demás
que han quedado guardados por siempre
en las anónimas fosas.
Mi pueblo es pequeño y desamparado,
es tierra de nadie.
Pero mi pueblo es todo:
el principio y el fin,
la luz y la sombra,
la voz y el silencio,
los días ebrios de sol tamaulipeco
y sus frías noches alunadas...





Las hadas

El hada de Invierno
despertó temprano:
escuchó una hoja
caer en su patio.

Se vistió de luz,
arregló su armario
sacudió tres fresnos
y siete castaños.

Escribió unas cartas
a las mariposas:
Si no vuelan pronto
no tendremos rosas.


Fue a tocar la puerta
de las azucenas:
estaban dormidas
después de la fiesta.

Todas despidieron
al hada de Otoño
que había trabajado

como nunca ese año.

El hada de Invierno
le dio un par de besos
la llevó a la puerta
le puso el sombrero.

Dio un largo suspiro
y se fue el otoño
dejando un poema
y un ramo de nardos...


14.12.11

Sirenita...



Pasadas las siete
en una pleamar
una sirenita
llega a mí ciudad.

Es como un sueño.
Es como el mar.
Con los ojos verdes
y el pelo azafrán.

Esta muy cansada
de tanto nadar
las azules aguas
de la inmensidad.

Me dice un secreto,
me deja un coral,
y cantando una copla
se vuelve a la mar...



Lo que arde...






En eso que arde de ti
combustionando sueños,
y en tu corazón incendiario.

Porque yo no creo
en nada:
sólo en eso.

Sólo creo en lo que arde.

En el limón partido
del que salta Ernesto
escupiendo a los burgueses.
En el caimán abierto
del que surgen Lucio y Genaro
incandeciendo las banderas.
En Buenaventura riente
que suelta sus brazas tiernas
en las calles de Barcelona.
Sólo creo en lo que arde,
como las pirómanas palabras
de los abuelos y su herencia
de fuego.
Sólo creo en eso.
En lo que arde.
En el cristal que se sueña
huir de su ventana,
aún estallando en mil pedazos.
En el gato que se estira
buscando su leopardo.
En el mayo de acampadas.
El mayo.
El que arde.
Cómo ardía la libertad. La igualdad.
La justicia. Ardiendo. Como
ardían en el corazón de mis padres.

Verdad.
Ardía la verdad. Porque
la verdad es ardiente.
Todo
lo que arde
es
Verdadero.


Pájaros...






Aquí algunos refranes catalanes sobre las aves,porque en Catalunya ellas son las dueñas del cielo...


A cada pajarito le gusta su nidito
Dios envía grano al campo donde van los pájaros
Con el cantar se conoce el pájaro y con el hablar el cerebro
Añada de aves, añada de hambre
Bella pluma y bello canto, bello pájaro
Cada campo quiere su cultivo, como cada pájaro su nido
Al nido más feo,el pájaro lo hace bello
Cada pueblo su lengua, cada pájaro su canción
Callar es provechoso a las gentes y los pájaros
Cuanto más pequeño es el pájaro, mejor la tonada
A veces, los hombres son como los pájaros,la cagan a cada rato
No se debe dejar de sembrar por miedo a los pájaros
De los pájaros de allá, el peor es el de acá
Dos pájaros en una espiga no hacen liga
El toro para labrar, el pájaro para volar
El moscatel alarga el canto del pájaro
El primer trigo es para los pájaros
La abubilla, pájaro de buen tiempo
Los pájaros de un mismo vuelo, todos a beber en la misma fuente
Los pájaros, en otoño, gordos como tordos
Es de poco cerebro arreglar la jaula sin tener pájaro
Lluvia y luego barro...Junta de pájaros
El veranillo de San Martín los pajaritos hace venir
El hombre nace para andar y el pájaro para volar
El pájaro con el cantar y el pescado con el nadar
El pájaro madrugador, encuentra el gusano primero
El pajarito en el bosque vuela sin descanso,y en la ciudad,no deja el tejado
Las ventadas de octubre matan la oruga y se llevan a los pájaros
Mal va el pájaro que queda en el nido
Más vale pájaro de bosque que de jaula

Por las plumas en la mano, se que pájaro va volando
Milagros del mar,: los pájaros nadar, y los peces, volar
No todos los pájaros conocen el buen granoNavidad en jueves, pájaros grandes y nieves
Pájaro con nido, fácil de encontrar
Pájaro cansado de volar, a menudo se deja cazar
Pájaro de pico ancho, come poco y caga mucho
Pájaro de pico encorvado, guardate como del diablo
Pájaro y flor, en Abril buscan su amor
Pájaro que se cría en el agua, al agua pía
Pájaro que escucha el reclamo escucha su daño
Pájaro que muda, por donde pasa deja pluma
Pájaro que vuela, a la cazuela
Pájaro sin alas es bueno con patatas
Pájaro viejo no entra en jaula
Pájaros con grandes vuelos, mucha nieve y poco sol
Pájaros de paso y en vuelo raso, lluvia segura
En enero, no hacen nido ni los pájaros de juguete
Por la Candelaria, aves en la pajareraSi los pájaros no vinieren, el trigo no creciere
Más vale un pajarito en el balcón que una cigüeña en el tejado
Vuelo bajo de pájaro,vine la lluvia y el trabajo
Si en otoño, vas a la montaña a pasear, muchos pájaros verás pasar
Más difícil es cazar al vuelo, que en el suelo
Por la pluma y la canción conocerás el pájaro
En San Miguel, para el pájaro higo y miel
Por una pluma que pierda el pájaro no se queda sin volar
Los pájaros juegan,cuando el gavilán se hace viejo
Cuando noviembre es terminado, todos los pájaros de invierno ya son llegados
Cuatro cosas hay que hacen el mundo más bello: la mujer, la flor, el agua y el pájaro
Que viva la libertad!, Grita aquel que, en su casa, mantiene un pájaro enjaulado...


El vol...











Voldria ... res ...

tonteras ...
Com ser un vers que fos d'una papallona rara, una papallona que volés sobre la teva vida, i lleugera carícia revolar sobre el teu cos càlid de foguera i per fi un petó enorme reposés -Com en una flor blava de la prada- sobre la línia ferma de la teva cara ... voldria fer un vers amb ales i que qual una papallona rara revolar, sense fi, sobre la teva vida, sobre el teu cos, sobre la teva cara ....


El silencio y la palabra...


Cuando el silencio
enciende las luces
de la palabra justa,
ésta mejor se escucha,
y es la que place o se sufre
cargada de milenios,
la que otorga hermosura,
la flor del pensamiento...
En ese momento
de la clara armonía,
de la mejor tristeza,
de la entera alegría.
Es el gran fundamento
que ronda a la grandeza:
tu palabra y la mía
habitan el silencio.
Por eso la palabra
debe ser pronunciada
como una ceremonia
con aire de campanas,
una fiesta del alma,
farol del pensamiento,
porque fue generada
por el mejor silencio...


El araña...


...Mi amor por ti es esdrújulo,
amigo arácnido.
Por tus rojísimas antenas
Iguales al crepúsculo.
Quiero un deseo mágico,
Único: que me quieras
de un modo translúcido...
Te reirás de mis rústicas súplicas,
Amadísimo insecto?

10.11.11

Sopa...













El misterio lleva necesariamente a la lógica y la lógica al ajedrez: y el blanco y negro llevan necesariamente a los pierrots y los pierrots a los franceses,los franceses a sus sombrillitas y sombreros que llevan necesariamente al sol,y el sol al clima,y el clima al globo terrestre,y este a los mapas que nos llevan definitivamente a los viajes y los viajes a los libros y los libros a las letras y estas al misterio... Aunque las letras también llevan a las sopas y las sopas a la panza...

El bosque...







A la noche el bosque se ocultó en un color verde ennegrecido con un poco de polvito de luna. Los caminos chirriaron de grillos y el viento se llevó las hojarazcas de la atardecida en sus sueños luviosos.
La estrella polar esperó para tomarse un traguito de tiempo en la mañana,pero primero dormitó acunada por los sondidos rosas.
Fué cuando el bosque,dormido a pierna suelta,empezó a roncar.
Roncaban sus ramas y el paso de sus gamos,y el aullido de sus lobos,y todo en los senderos del recorrido,recrujía en la madrugada.
No a la vista,ni a la luz de las luciérnagas,,sino al oído atento de la noche.
Pero el bosque dormido despertó por fin al primer canto del pinzón y la lunita bostezó desvelada.Fué largo su insomnio dada la soledad y el frío.
Y llegó a paso quedito,el día,para no asustar a nadie,ni despertarle en sobresalto.
Las ardillas encamorradas corrieron al primer albor en el verde de las sombras a desayunarse sus castañas.Y los mirlos cantaron su tonadita de siempre.

Pero al primer sol de la mañana el cielo se hizo visible en llanto...Sus lágrimas brillaron en los pliegues de las hojas amarillas,y sobre el musgo del otoño con la más profunda piedad.A tal grado que se mudó en neblina.
Y es que el día en el bosque,se recordó de ti, y te trajo de vuelta con tanta ternura desperdigada en las faldas oscuras del estero y en los bolsillos de los árboles,salpicando a los líquenes,a las setas y a las semillas...

Y cayó la ternura como una piedra en el lecho del río
como nunca antes, como un fuego blanco de estrella,como un pensamiento profundo y mojado de rocío volando a la luz del alba.
Y los pequeños reinos de respiraciones invisibles,gritaron entonces tu nombre,y los insectos y los pájaros corearon a la vida en todos los árboles.
Y el fuego del desayuno fué entonces un deber solitario y luminoso arrastrándose absurdamente y sin hambre por el frío de la mañana...


Tres secretos...








Uno de sus secretos era oscuro.

De tarde en tarde, lo desplegaba en su rincón favorito y lo miraba hasta que llagaban ellos.
Después lo guardaba nuevamente mientras le murmuraba algo en un idioma ininteligible.
El otro era mas simple. Lo exhibía sin pudor, cotidianamente, murmurando frases conocidas,riéndose de que nadie lo descubriera aún teniéndolo bajo sus narices.
Su ultimo secreto lo ponía triste porque, de los tres, fué el único que no pudo descifrar.
Los tres le pesaban...
Cuando al final decidio desvelar esos secretos, los tres estaban muy gastados por haber sido tanto tiempo secretos. Los cogió con la mano para desvelarlos, y se deshicieron en polvo.
Una ráfaga de viento terminó llevándoselos...



No se van...


Una flor blanca y pequeña, sus pétalos abiertos, un abejorro , dos mariposas y el rocío. Granitos de polen amarillo esparcidos. Una húmeda ráfaga de brisa. Ahora una mariposa y un abejorro. Al lado, un charco con barro, piedrecillas y otros insectos. En el agua, el cielo reflejado: una nube, un pájaro y una sombra... Luchando entre pequeñas ondas, un mosquito. Indiferente, un poco aparte, un tallo flexible con una sonrisa blanca con brillo de oro. Ya viene la lluvia,y el abejorro y la mariposa que no se van...

El orate...








-Orate-, le dijo el psiquiatra al Sensei que sin más, lo diagnosticó como un ser antisocial con algún grave disturbio mental.
El Sensei no entendió por qué le llamo así el psquiatra cuando él se sabía una persona muy inteligente,sí,pero también demasiado normal,y se quedó tan preocupado que,antes de incendiar la consulta del terapeuta, llamó de inmediato a Asumpta para contárselo,la cual,para mantenerlo calmado, le dijo que solo sería una forma de hablar del loquero,le sirvió un thé de tila y le recostó para que durmiera un poco antes de que se le fuera irremediablemente la olla, pero el Sensei presa de un delirante insomnio seguía dándole vueltas al tema en su obsesiva-compulsiva cabecita,alucinándose ya dentro del manicomio en una amplia celda de orate de 5 estrellas.
Al caer la madrugada se dió a conversar paranoícamente con su extraterestre-un amigo imaginario a toda madre-y comprendió que lo único que el loquero quería decir con tal palabra no era más que una forma oblícua de expresar su trivial opinión de que el Sensei era un tío burlón y algo desadaptadito, y que algún día su mala cabeza le haría tener problemas con los demás cuerdos... entonces el Sensei recapituló en todas las relaciones personales que había tenido a lo largo de su vida y llegó a la conclusión de que algo de razón tenía el loquero puesto que entre chanzas y bromas a todo mundo,el Sensei no había dejado títere con cabeza nunca... Así que decidió,a esas horas de la noche, llamar uno a uno a todas aquellos a los que había embromado a lo largo de los años para explicarles detalladamente el chiste,asesorado por su amigo el marciano...


9.11.11

En la distancia...










...Los niños secretos con nombres prohibidos de trópico, sol y flores me consiguieron estremecer de un modo extraño como en el comienzo del cielo donde quiero seguir sus brillos y sus dulces de colores en el paso de muchos meses y a través de esta distancia charamuscada ...


Atenea y el gusano...


Atenea habló con gentileza al gusano.
Y con eso el gusano tuvo para inflarse tanto que supuso estar a punto de aplastarla...
No fué asi, porque en ese momento, la diosa olvidó haberlo siquiera imaginado y el gusano volvió a su mísero tamaño cotidiano...


22.10.11

Con problemas...


Viene de un almendro y ha venido
a despeinar
a la muchacha.
A viajar
por los mapas de lluvia
y driblar a la muerte.
Llega
de un olivo y ha venido
para desocupar la nada,
para musitar palabras
con olor a tomillo...
Viene desde la vid y tiene problemas,
como la tierra:
su corazón tiene una puerta
donde anidan
las lágrimas y cantan los jilgueros.
Viene amargo,a veces,
desde un naranjo viejo
y camina el camino
lleno de estrechos y llanuras
saladas por el sol,
Viene como un pez
en el agua lentísima
de las mareas del tiempo.
Como un gorrión
que llega de un almendro
con algunos líos....



Un dios sin sentido común...



Era un dios menor, uno que se ocupaba de las pequeñas rarezas: perlas negras,estrellas de mar o hipocampos translúcidos. Su trabajo era delicado y por eso necesitaba el sentido común. Así que, cuando ese dios creó la sirena, creó la incredulidad...



La pluma...









Encontró una pluma mágica. Y escribió sonriendo: "Soy feliz" y lo fué...Después escribió: "He encontrado el verdadero amor" y llegó corriendo el hombre de su vida. Y así escribió, escribió y escribió venturas,bondades y fortunas ... De ese modo fué que todos sus sueños se fueron realizando hasta que sólo quedó una gotita de tinta...
Entonces se tomó un respiro,y luego, con esa última gotita apenas pudo escribir: "Encontré otra pluma mágica." ...y vaya que si la encontró...




Cuando te vas...







Cuando te vas todo es de viento
sólo viento.
Las rosas no son rosas,
no hay sonidos de luna,
ya no quedan milagros.

Cuando te vas,
quiero cerrar mi puerta de ternura,
quiero coger mi patria y marcharme
con ella,
quiero tirarme al mar Leteo.

Quiero perder locura y despertar distinta...



Me miraste...










Me miraste
cuando yo era
una exiliada,
tú me miraste así,
cuando estaba sin nadie.
Cuando pensé morir
me miraste,
y eso fue
para mí
como volver a casa:
aquella noche
tú me invitaste a entrar
y entonces me miraste...



Un suspiro...



Harto de la dictadura de los relojes,el Sensei se tomó poco tiempo para deshacerse de todos ellos. Sin perder un minuto, aceleradísimo,les retiró las baterías o les rompió la cuerda a toda prisa.... Contó los segundos hasta que por fín se calmó... Por fin,tomó asiento en el silencio de la casa,y grabó en su cerebro el paso de los segundos... Y fué asi que sintió cada segundo, callado e intimo,para vivirlo atento sólo al ritmo de su corazón...
Y suspiró...


.

Bruma...




...en la espuma
en el siseo
en el mareo del agua que se aduna
y el barco
la vela
la lona
la espuma
el compás
la luna
la una
hacia el horizonte de nada, de nadie
garúa,la bruma...

10.10.11

La mariposa y la tormenta...










Idealistas, lo eran.
Y atormentados...
Apostaron al caos.
Les tomó algún tiempo hacer que el aleteo de una mariposa en los bosques de Quebec pudiera desatar una tormenta en el Mediterráneo...
Dos alas tenía su mariposa, dos partículas apareadas, ubicadas en las antípodas del mundo.
Y tenían también una sola tormenta, con un tornado de fuego capaz de incendiar todo el planeta ...


Problemas de comunicación...















Calma...
Lo que estoy tratando de explicarle, es que los humanos no podemos volar...
Si usted, me "lanza", desde "acá", yo... Pum!
...Me entiende? Un asco, un desastre...
Y encima yo me muero...
. Me entiende?
...No?


Lluvia de octubre...









Qué hago ahora,
asomada a mi ventana,
quejándome
de este dulce otoño
que empapa los pinares
y derrama en mis días
su húmeda llamarada?
Mientras tu piel que llega de lejos,
trae la soledad espesa
de esta lluvia de octubre...
Y por qué este inventario
de ardores y de otoños,
de la sed y del agua?
Y de tu risa perfecta.
Y de tu boca sabia...?
Una puerta se abre...
Tal vez sea sólo el viento.
Seguramente, nadie.
Tal vez sólo la lluvia,
penetrante y cercana,
con sus húmedos dedos
rumbeando en mis cristales.

Tal vez sólo el crujido
de una guitarra de sueños
sobre la piel opaca del deseo.

Tan alta es, tan alta,
la torre de tu cuerpo.
Y tan honda, tan honda,
tu raíz de misterio.

Yo no acierto a escalarla.
Y mientras yo paso esos miedos
el otoño llora
su soledad a lo lejos...
Se derrama la lluvia en la acera
desde un mar de silencio...


Silencio...



Contenido el grito
de mi sangre
levantada en pie
por un amor atroz,
enajenando los ecos,
quito volumen a mi voz:
atadándola
al silencio,
por siempre amordazadas
sangre y voz,
sin plegarias y sin gritos.

Y terca es la esperanza,
tan incansable,
tan rebelde y fiera,
que mi mudez espera:
espera que tú
puedas oírme
en mi silencio...


El toro sabio...







Hubo una vez un toro que no quería embestir.

-Venga, tío, mira qué capa más roja... -le suplicó el torero.

-Me gusta más el verde.-rumió el astado- Sobre todo el verde jade de las praderas bajo la luz plateada de la luna y el verde tierno de los pastos frescos de rocío a la amanecida...

-Cierto,colega,si que eres sabio...a mi también me mola más la vida...

El torero, sin más, tiró el capote con un giro de verónica,como liberadose de un peso y con tal arte que los tres únicos espectadores,unos gringos borrachos que no entendían ni leches de nada le gritaron un "olé! mataor" de pena ...

-Vale...anda, vámonos...

Y así fué que toro y torero se fueron de rositas y ninguno de los dos volvió a pisar nunca la Monumental, ni muerto...

29.9.11

Tentada...
















...tú,
que estás parado en el umbral...
No me importa jugar con fuego,
es mi elemento.
No hice la confirmación.
No me abofeteó la iglesia católica,
(directamente).

Me siento tentada
a seducirte, Mefisto...


Viento del norte...




A ti te canto, viento del norte.
A descolgar ropa blanca en la azotea,
a tomar café junto a la estufa,
a sentir el olor de leña en el aire de la mañana
y la fría humedad de estos días,
porque traes esta tristeza pluvial a los rincones.

Llenemos de colores esta melancolía
con los colores del castaño y del arce sobre la arena.

En esa música de hojarazca
y con este sol piadoso
de otoño quiero cantar,
viento del norte.
Con los pájaros libres de este bosque,
mientras me deslumbran los dorados de la tarde
y tomo café hasta el hambre más atroz
de turrones y setas...



Pensamientos...







Como el plúmbago moradito,
el blanco amarillo
y el verde greda del sueño...
Y todo quieto.
Uno que te lleva al otro.

Pétalos danzando sobre el agua,
La nube besa el agua,
Los pliegues del cariño,
Los tallos del camino,
Los pasos, la cordura,
El rostro, la sonrisa,
Pensamientos...



De lejos...


A dónde fui con estas lluvias?
...extraño mi poesía,
miro mis letras
como un extraño crepitar
de falsedades que me miran,
recelosas, cansadas
porque
he sido demasiado con los otros
y mi voz está perdida en el otoño
con su frío pues me persigue
mi idealismo puro, eco del otoño...
Quise alejarme, oírme de lejos
añorar mi canción, tocar el silencio
tocarme en la silente mañana fría y húmeda
donde poder gritarle a la existencia
mis preguntas
... sin esperar respuestas.

Necesitar callarse
alejarse
cesar la ácida concurrencia de los días
y después ser, desde la tinta
de nuevo, vivir, bailar
reir sobre el color,llorar el llanto
en la sombra de lo inmóvil, y soñar
en la quietud lluviosa de los días...


Me digo...


Me digo que sólo hace falta unir
con mi conciencia allá, adelante,
mi cuerpo de aquí.
A veces uno piensa en irse
y ya está en otra parte.
Hay que ir a buscarse,
lejos, no se sabe,
me digo...

19.8.11

La bruja de la playa...














Hace ya dos años, desilusionada y triste,caminaba yo, frente a la central eléctrica de Sant Adrià del Besòs,en Barcelona.
Ni el más parco puede negar la magia omnipresente del mar para desechar las mezquinas traiciones humanas de nuestro corazón. (En México,yo llegué a ver a las brujas de los pueblos dar curas de hierbas y baños de agua marina, para los males del alma)...
En Barcelona,entonces,aquella aciaga tarde de hace dos años justos,caminando en una soledad amarga por la playa,frente a la central eléctrica,vi una pinta menuda y hermosa en una pared:
Era una bruja verde volando en su escoba,compartiendo el muro con un pez rojo y siete manchitas de aluminosis que parecían estrellas a su alrededor, y un graffiti anónimo en catalá, que así traduzco más o menos:

"Desde las noches neuróticas de la mentira,en medio de hamburguesas y amargura,de comida del diablo me alimento,y voy buscando ideales olvidados,vuelo sorda a las ofertas del corrupto amor,inmune a las bilis de un cosmos de intermitentes traiciones,vuelo aspirando el espeso aliento de mi sangre: disparo pétalos como besos de tristeza, y hechizos a la pupila insensible al cemento de la boca a la trinchera indolente del sumiso, y por eso mi canto no tiene fin ni principio ..."

Al leer aquéllo sobre el muro de Sant Adrià del Besòs sentí la urgencia de ser como un eco de esas palabras de la hermosa bruja pintada de verde en la pared de esa playa,era una especie de conjuro para aliviar con su magia
graffittera mi corazón atontado...
Hace dos años,por ello,fué que nació este blog,Palabras de Bruja,que ha sido como una especie de modestos hechizos de versitos,cuentos y canciones,creados sin importar que el software de mi PC es añejo como una escoba de bruja,sin importar si estoy conectada a internet o al móvil,sin importar más nada los avances de la ciencia,porque lo que aquí vale,y siempre valió más,fué la magia de conectarme con el corazón de las personas...
Por ello,a dos años de iniciar este vuelo en el ciberespacio,quiero recordar aquellas palabras de la bruja verde,de la que he aprendido a mirar al mar con otra mirada,a usar una nudosa escoba para limpiar mi alma de malas cosas,y a usar su viejo libro de conjuros para ap
render y disfrutar de las cosas simples,como lo es amar a sus gatos callejeros y cuidar las plantas de la mágia en las macetas,a aplicar sus menjurges y pócimas perfumadas para buscar la salud de todos tan querida...
Y comprendí,en estos dos años,que las siete gotitas de lo que parecían ser manchas de ácido en el muro junto a la brujita verde,eran en relidad,estrellas mal trazadas por algún duende, alado,risueño y rapídisimo,que sublevó mi corazón huérfano,para que volara montado en el viento catalán galopando escobas sobre la mar ...

Gracias a todos por escuchar y leer durante estos dos años,las Palabras de la Bruja...


La amada escoba...


Paseaba cansada entre la niebla de alguna extraña nostalgia, buscando no sé qué en la que era la única calle de aquella vieja y sucia aldea, cuando sus ojos se detuvieron de súbito sobre un montón de escombros que serían usados como leña por los gitanos del camino: entre muebles desvencijados y trapos apestosdos,ahí estaba lo que parecía una herrumbrosa escoba...
Se acercó a ella, reconociéndola al instante.
Al fin se volvían a encontrar, pensó la nostálgica anciana.
Un duende que jugaba cerca, al verlas juntas, le dijo, sin pensar:
-Súbase a ella y vuele.
La anciana,obedeciendo a sus recuerdos, y al duende, subió trabajosamente, y entonces despacito, despegó...y voló,rejuveneciendo alegremente entre risas,y luego,sin más, desapareció entre las nubes como un bólido feliz...

Paseos intergalácticos...



Oyó sus gritos, ...por qué se reían al final?
Vió su miedo...por qué pedían más?
La alienígena,después de sus numerosos paseos interestelares, no captó jamás la lógica de esa montaña rusa...

El sapo enamorado...












Érase una vez un hombre muy feo,y tonto del culo, que se enamoró de una mujer majísima,y lista.
-Nunca seré correspondido –pensó.
Por eso acudió a una bruja muy poderosa y le pidió ser transformado en sapo.
-Así, la mujer majísima,y lista, pensará que soy un príncipe embrujado,y no un tonto del culo, y me dará un beso.
La bruja aceptó, tras recibir una buena bolsa de monedas.
Desde ese día, la mujer majísima,y lista, no para de encontrarse con un sapo tonto del culo, por todos los caminos.

Y en cuanto lo ve, lo espanta a escobazos...

Mal despertar...











Recordó que su exmujer siempre se despertaba con un genio de perros,echándo tacos y dándole mamporros en la cabeza....

- Deja dormir,perroflauta,que bien que jodes,y que me traigas el desayuno, holgazán,hijo de mala madre! - le gritaba,entre zopapos y toletazos, la mujer encamorrada, cada mañana,hasta el día en que por fin lo abandonó...

Por eso,cuando vió a la princesa, acobardado por su traumático pasado, dejó de fingirse un príncipe azul y montando en su raudo corcel puso pies en polvorosa, y dejó que mejor otro tonto besara a la Bella Durmiente...


6.8.11

Paseo nocturno....


Anáraquicamente
caminar bajo la luna
en la ciudad anarquista,
comerse una manzana,
fumar o dar un trago al agua,
oír a Beethoven, o a Smowing,
da lo mismo.
(Puede ser peligroso:
De noche,bajo la luna,
hay gente cruel, es cierto,
y hay mala baba.
Carcajadas de sangre
en las ramblas.)
Pero también la vida buena
nos sorprende en cada esquina,
y entonces el corazón se solaza
como una cascada.
Esta ciutat no hace excepciones:
aquí todos,los que si,y los que también,
rumian voces y silencios en las noches,
aferrados a la luna, y también a oscuras.
(Así que,Capitán, disculpe la franqueza:
pero no olvide
que usted y yo venimos de un pueblo
de andar por casa con la muerte,
así que esta oscuridad va leve.)
...Y en estas calles enteramente a oscuras
los gitanos han dejado su huella
y retienen la puerta de la ciudad marinera.
Aquí no entrarán los bárbaros
aunque el viento apaque luminarias y candelas.
Porque allá arriba,alguien vela por Barcelona
con su lámpara de lívida luna.
Y mientras el ventarrón arrasa
hasta con las sombras de la Diagonal
y los anuncios de neón se apagan
a lo largo de las ramblas,
escuche atento Capitán:
no se oye el paso de ningún caballo.
Sin embargo, un caballero extraño
pasa con una bailarina girando,
y se disuelven fugaces en el puerto,
detrás de los navíos.
Sólo la noche gitana conoce
el lugar donde se reúnen esas sombras.
Ya se verán cuando llegue la mañana
sus colores resplandecientes.
Ahora todo calla.
El cielo parpadea y la luna
se oculta entre la calima catalana.
Dos mossos de policía
pasan mudos
y sin ver los delitos de la luna
-que se esconde entre la boira-
suponen que mantienen el orden.
Y entonces,como la mar,
tan profunda es la noche,capitán,
que sólo la paveza de su cigarro
contiene la única la luz...