28.12.12

Deseos...



Aquest 1 de gener és dia de desitjos, de bons propòsits per a tots, d'il·lusió en l'espera que aquest nou any siga millor que l'anterior, que l'esperança deixe de ser un somni inalcançable,...
A tos i totes les amics catalans d'aquest blog  i a la meva familia,us desitge que sempre brille el sol per mantenir un esperit brillant; que hi hagen dies de pluja per tal de poder prear la llum del sol; que tingau al menys un polsim de felicitat cada dia de l'any; que els planys pel dolors siguen tan curts que tan sols serveixquen per reconèixer les alegries; que tingau moltes benvingudes, tantes que siguen bàlsam per als acomiadaments; que la foscor de la nit tinga un mantell d'estrelles amb màgia; també us desitjo temps per a compartir, per a escoltar, per a sentir, per a viure, per a llegir ...
Encara més, en un temps amb tant de soroll com aquest, us desitge un moment de silenci, amb la vostra propia pau...


Este 1 de enero,día de deseos, de buenos propósitos para todos, de ilusión en la espera de que este nuevo año sea mejor que el anterior, quisiera que la esperanza dejara de ser un sueño inalcanzable ...
A todos y todas las amigos de este blog les deseo que siempre brille el sol para mantener un espíritu brillante; que haya días de lluvia para poder estimar la luz del sol; que tengan al menos una pizca de felicidad cada día de al año; que los lamentos por los dolores sean tan cortos que sólo sirvan para reconocer las alegrías; que tengan muchas bienvenidas, tantas que sean bálsamo para las despididas; que la oscuridad de la noche tenga un manto de estrellas con magia, también les deseo tiempo para compartir, para escuchar, para sentir, para vivir, para leer ...
Más aún, en un tiempo con tanto ruido como este,
 les deseo un momento de silencio y paz ...

Esperando un buen año...


Al ocaso del año
el Sensei está sentado
al amparo de un pino
Contempla la luna que nace
azul y blanca
al borde de las sombras
meciendose con el tiempo.
Su cabello ondea al viento
El pino dormita al invierno
Y el agua fluye sobre la yerba.
Cuando su ensueño
está cerca de la  ùltima noche
los blancos pliegues de su manto
se llenan de lívida luz
las palmas de sus manos
que parecen de plata
se abren a la esperanza
y su rostro se cubre
de nìveas cristalizaciones
de no lejanas estrellas...

23.12.12

Tiò...















Hi ha un pila de llenya tallada
que ha portat el camió
per fer foc a la llar.
Amb el tronc més gruixut que hem trobat
la tenim preparat el tió.
L’hem tapat amb la vella flassada
que cada any ens el guarda el fred.
Ben arraconadet
li hem posat un pot d’aigua,
un poma vermella i crostons de pa sec,
que li agrada amb deliri.
Ben segur que demà, quan me’l miri,
sols hi haurà rosegons!
Ve del bosc; deu tenir set i gana.
Ara, aquí, com que està calentó,
ben menjat i tranquil, es prepara
per quan tots cridem: - Caga, tió!
El tió sap que som criatures
i esperant trere’n llaminadures
li peguem, sens voler fer-li mal.
Ell també, trapasser,
barrejat amb torró
a vegades ens caga... carbó!,
com a càstig per al més llaminer.I ningú no s’enfada; no cal.
És un joc de Nadal...

Ací teniu algunes d'aquests cançons per fer cagar el Tió:




Caga tió, caga torró,
d'avellana o de pinyó.
No caguis arengades
que són massa salades,
caga torrons
que són més bons.
I si no vols cagar...
et donaré un cop de bastó,
caga tió!
Torrons d'avellana,
torrons de pinyó...
Caga tió!

Tió, tió, cagatorró,
d'avellana i de pinyó,
pel naixement de Nostre Senyor;
que ja seré un bon minyó.
Si no ens dones un bon plat
et xafarem el cap.
Caga tió,
d'avellanes i torró;
tant si cagues com si no
et donaré un cop de bastó.
Caga tió!!!
Caga tió,
caga neules i torró,
d'avellana i de pinyó,
i si són dels fins millor.
Bona casa i bona brasa,
bona brasa i bon tió
i bon Nadal que Déu ens do...!





Bones festes per a tots!

17.12.12

Freds diferents...












És diferent el fred
que et dóna a la cara
del fred que deixen
les coses estimades ...
És diferent el fred
que cala en l'ànima
del fred que entra
per una finestra ...
És diferent el fred
de al matí
al fred que, de vegades,
provoca una llàgrima ...
És diferent el fred
d'una gran nevada
del fred que s'encén
per una distància ...
Són freds diferents
perquè un no danya
i l'altre et fa mal
i et deixa marca ...
Un ho traiem
posant un abric,
pijama o bufanda.
l'altre no es treu
ni amb el temps,
ni amb l'esperança ...

3.12.12

Tarda de pluja...










Passat l'última tarda de pluja...
A l'última llum de la tarda
vostè no parava de parlar
-l'hagués matat-
ia mi em feien mal els peus quan ens acomiadem
a la parada de l'autobús.
Un sol petó ...
I tot fou millor.
Ja no tinc por.
I em plau que vostè,
com qui no vol la cosa,
hagi fixat el vernís dels seus ulls a les meves cames.
Llavors el petó sabut el nord i el sud,
l'est i l'oest de tota cartografia
com si abans de llavi enmig de la pluja
hagués estat rosa dels vents
o brúixola del corsari dels set mars.
Res estava preparat
-dormien les llegendes seu somni abissal-
i no obstant això no cabia cap marge d'error:
la nit va atracar a la seva alba,
i l'angoixa en la seva badia,
i el desig en la seva escullera.
Així l'amor,
tornà a casa
amb la xarxa plena de certeses
no hi va haver un naufragi d'alta mort
silenciosa
com abans ...

A flor do Maquis...

 (palavras do meu pai)













...E você assumirá a voz de um povo
e será a voz do seu povo
e será, para sempre, as pessoas,
e sofrer e esperar,
e ir longo no pó,
seguirá uma nuvem de poeira.

E você vai estar com fome e com sede,
você não pode escrever poemas
e fechou-se durante a noite
enquanto as pessoas estão dormindo estátuas,
e você está apenas acordado,
e você vai ficar acordado por todos.

Não parido para dormir:
Eu dei à luz a garantir
na longa noite de seus povos.
Você é a palavra viva,
a palavra viva e amarga.

Palavras não existem mais
mas a alma é que vale a pena
de seu povo, em silêncio.
Você vai parar de contar sílabas,
fazer o nó do poema:
você vai ser uma vila, andando
entre um pó amargo,
vida acima e, acima de nações,
um estado exaltado.

Nem todo mundo vai, no entanto, silêncio.
Um dia você vai dizer a palavra certa,
a dizer no momento certo.
Não diga a palavra
dispostos a antologia
porque honestamente dizer,
com raiva, pensando
qualquer posteridade
e não a de seu povo.

Talvez ou talvez matar você
ou rir-se de você,
 talvez você trair-te;
tudo isso são trivialidades.
O que importa é a consciência
de não ser nada, mas é o povo.
E você, sério, que você escolheu.
Depois de rigoroso silêncio,
saber andar
a possibilidade de um outro mundo
fraterna e justa ...

15.11.12

Balada del otoño...


El otoño es sencillo:
 restituye la luz
a su límite más puro,
mezcla presencia y olvido en el corazón de los tristes
y nos incita quietamente a la ternura.
El verano  holgò entre los àrboles
y ahora los caminos son hùmedos  y frios
y el ladrido de los perros por la noche
es temiblemente próximo.
Volveremos a la perdida intimidad
y los viejos libros de siempre,
como quien vuelve de nuevo a la casa del padre,
algo menos puros
pero quien sabe si algo más dóciles
 al mensaje humilde de la vida...

1.11.12

Hora bruixa...



És una hora bruixa...
És una hora hechizera.
Tanquem el món
i a la nostra bruixa.
No és perquè sigui lletja,
o tingui berrugues,
o voli en escombra,
o faci olor de tossuda.
allà cuinem
sopa de petúnies
requemamos somnis
amb versos i sucre.
No és a mitja tarda
tampoc a la una,
és com a cavall
del sempre i del mai.
Però és un secret
nostra hora bruixa,
és una hora vella,
una hora mayuca.
Hi ens caben
la terra i la lluna
i armaris plens
de vent, de boira.
Milers de receptes
per entremaliadures
i centenars de plànols
amb màgiques rutes.
Pugem a muntanyes,
creuem planes
i està prohibit
que ningú s'avorreixi.
Res de tristeses,
ni mentida alguna;
res d'enfadar,
a l'hora bruixa.
Hi no hi ha pressa
ni penes ni dubtes
ni por ni ensurts
ni grip ni culpes.
Procura trobar també
teva hora bruixa,
és com una poció
que tot ho cura ...

20.10.12

Le silence...


Parfois, le silence
est le mot juste,
qui allume les lumières,
une meilleure écoute,
qui place ou a subi
millénaires chargés
qui donne la beauté,
Fleur pensé.

Puis
l'harmonie claire
Le meilleur de la tristesse,
la joie de l'ensemble.
Il est le grand fondement
ce tour à la grandeur:
votre parole et la mienne
habiter le silence.

Ainsi, le mot
devrait être prononcée
comme une cérémonie
l'air des cloches,
une célébration de l'âme,
bluff de la pensée,
parce qu'il a été généré
pour une meilleure silence...

19.10.12

El vent de la tardor...









El vent de la tardor
es vol portar
en els seus remolins
fulles que se'n van.
Volen poc a poc,
les veig passar.
Viatgen molt lluny
a on aniran?
vull aconseguir-
i volar ...
El vent que bufa,
les fulles es van
cobrint la terra,
ja no tornaran.
Cau la pluja,
el sol ja se'n va,
un arc de Sant Martí
comença a pintar ...
Tot el color de la tardor
a on s'anirà?

17.10.12

Baila conmigo hasta el final del amor...

Post para probar si ya se desbloqueó la cuenta del blog.
Y con Leonard,para bailar de felicidad...
 

8.5.12

En la noche,un canto...


...En la noche
un canto
busca al amigo
que ensueña
en silencio
los mundos del porvenir
porque será mañana
cuando el sol
 tumbe las máscaras
y cuando él y yo
Desde este abismo
próximo a la desesperanza
libertemos la mirada
hacia el futuro
Y entonces
fuera de toda prisa,
cuando nos lleguen
los buenos días,
acunaremos
con nuestras manos
la esencia del ave
 que somos
casi agua clara
que gota a gota
horada la roca
Y caminaremos
solas y solos
hasta encontrar
 ese mundo nuevo
el quieto
el silencioso
el nunca visto...

7.5.12

Você e eu, livres...


Você e eu, livres para bagunçar a vida (na partilha aberta do mundo), tornando visíveis os marginalizados e acelerar o tempo de boas-vindas: .. para acompanhar tantas opções pessoais, coletivas, movendo-se nas estradas vento para a revolução . e alegre tremor atingiu o interior do encontro com o outro ... e mudar o nome do mundo onde a ferida, onde estourou a vida resistente ... incluindo a distorção da linguagem em um projeto de escrita que vai colocar nossas relações em conflito com o plano simbólico e político dos assassinos, também de os usurpadores ... você e eu sabemos que não há viabilidade insuficiente de protesto de apenas os conteúdos e contra todos (pausa) ... Então para governar "nós" e "amor" para o cativeiro, esperança e tudo o resto em uma língua diferente da mãe ...

4.5.12

La utopía de la abuela...













Anda la palabra utopía
 silencio adentro
 y sueña y baila
ligera y pequeña,
 es  la utopía
 con corazón de abuela
porque nació en Catalunya
 con mirada sin fronteras.
La luna le da la teta
 mientras mira a las estrellas
que titilan despacito,
con brillo de tierna arena
besa al Mediterráneo
como lo hacía la abuela...


3.5.12

Papallona apassionada...

















Pujar a l'empara dels teus llavis
entre núvols d'acer estripades
i trenar amb dits savis
les ones del teu alè desfermades.

I portar a la teva porta meu astrolabi
i la meva esfera armil · lar i els meus seves.
I arribar sense dubtes ni regustos,
sense història i sense empremtes, i sense res.

Dormir al recer dels teus petons.
I a la llum llisa de l'aurora
ser monument d'amor i ossos.
Dues ales ser, enllaçar els cossos
 d'una apassionada papallona estremida ...

Quatre gotes...


...Maig, tard, calor,
primera tempesta de l'any.
Espessa núvol de terra,
fuga de cotxes i actuacions.
Branques d'arbre per terra,
grotesc rodar de bancs.
Boja dansa de fulles
i papers de diaris.
Alarmes a les llars,
silbos, curses, cops de porta ...
Sembla que va a volar
la casa tota en trossos.
Han caigut quatre gotes
el mateix que quatre claus.
I la casa està on estava:
quieta, fresca, alegre, clara ...

Santa Mosca de los cielos...

En cierta ocasión unas moscas encontraron una inmensa caca de vaca, recién defecada. Se posaron entusiasmadas en ella felices y con la boca que se les hacía agua ante el inminente festín. Pero antes, una de ellas señaló la necesidad de orar,y oraron: -Gracias, Altísima Mosca Suprema, por lanzar desde el cielo tan suculento manjar. Y llenas de alegría, se pusieron a comer...

 

2.5.12

Doulour des ailes...



Rien de tout cela est ainsi.
Ce n'est pas notre terre.
Ni le présent ni aucun autre ou de l'eau.
Je suis un réprouvé:
mon dos est encore douloureux ailes.
Je ne pourrai jamais apprendre
 à jouer les pièces de monnaie:
sont palpés
pat,
prise farouchement
ou si vous cherchez quelque chose?
Je suis un paria,
un étranger
un intrus qui est parmi vous
absurde avec une fleur dans ses mains
et une impulsion différente
Ce qui m'amène
par l'autre sens.
Je ne suis pas d'ici.
Je ne sais pas d'où je viens
Je ne sais pas où aller.
Je n'aime pas.
Rien de tout cela que j'aime.
Je irriter vos visages agence.
Je suis gêné par ces
Je vais maintenant utiliser vos mots.
Rien de tout cela que j'aime.
Qui a besoin de moi
ce que je n'aime pas?
Regardez,
Je viens de vous dire ...
Mais non.
Quelle conséquence ...?
Je ne suis pas le vôtre.
Mon dos est encore douloureux ailes
croupions ont la douleur et votre file d'attente.
J'étais un ange, d'abord;
plus tard, j'étais un grand silence
et un jour je serai une déesse ...
Vous êtes allé singes
et vous êtes encore des singes.
Ensuite, vous serez les vers et les matières fécales.
Excommunier vous nettoyer mon credo!
Bannissement du cosmos que je détiens!
J'ai fermé l'entrée de la vie que je vis!
Je sors de mon tout...
Et pourtant ... Je suis avec vous,
et en utilisant les mots de vous,
craintes de partage et de misères
La faim, la mort, la fatigue,
ne vont pas avec mes ailes.
Je suis un paria ...
Mais un jour retourner dans mon royaume...

23.4.12

El nou drac...







Els contes i les llegendes
em deixen molt malament
dient que menjo princeses
i tota mena de gent...a fi...
Vegeu ara sóc un nou drac:
Jo sóc una bona bèstia,
m'agrada moltíssim llegir,
passejar per la muntanya
i, quan arriba la nit,
dormir tranquil i feliç
acotxadet al meu llit.
Si trobeu el bon sant Jordi,
feu-me un favor,
si us plau,
digueu-li que sóc pacífic,
que no tinc res de babau
i que m'agradaria viure
relaxat i amb molta pau...


Feliç dia de Sant Jordi!!!


Roses i llibres...

Encetem mes, el temps dels llibres per excel·lència. En aquest mes d'abril celebrem la díada Dia de Sant Jordi, el 23 d'abril, junt al Dia del Llibre ,de la rosa i dels enamorats,i és costum a Catalunya regalar roses i llibres.
 Així que he fet una selecció de refranys sobre la rosa i els llibres com un petit divertiment:

Dites populars i refranys de la rosa:

A la rosa, l'amor s'hi posa; al clavell, fa com aquell
Al roser, l'amor hi ve
Color de rosa, l'amor s'hi posa
Color de rosa, qui no té amor en posa
D'una rosa surten espines
El roser de maig, el més gentil de l'any
El roser de maig, fa olor per tot l'any
El roser engendra afecte
Estar més fresc que una rosa
Estar sobre un llit de roses
Haver-hi voltes que es pense agarrar un roser i s'agarre un abarser
Ja sap bé la rosa en quina mà es posa
La nena rossa té una rosa roja
La rosa d'abril en val mil
La rosa més bella és plena d'espines
La rosa per ser rosa ja és prou hermosa
Maig, flor en roser
No hi ha rosa sense espines
No hi ha rosa sense punxes, ni goig sense dolor
Per sant Jordi, roses
Quan més maca és la rosa més gran és l'espina
Rosa, que l'amor s'hi posa
Rosa, si vols jugar, posa
Ser un camí de roses
Ser un llit de roses
Tenir blat per fiar en temps de roses
Tenir cara de rosa
Tenir una rosa a cada galta
Veure-ho de color de rosa...
Per Sant Jordi, llibre,amor,drac i roses...



Dites populars i refranys del llibre:















A qui llegeix molts llibres, el cap se li torna fum
Amics i llibres, pocs i bons
Cada mestre té el seu llibre
De llibres i de gàbies, no se'n tornen gaires
De llibres i diners savis i rics sempre en volen més
De tot hi ha lladres menys de llibres
Dels llibres, pren només el que et convé, i fes-ho bé
Després de menjar, ni llibres ni estimar
Déu mos lliure d'estudiant que sols estudia en un llibre
El bon estudiant aprèn de tots els llibres
El llibre deslliura
Els llibres fan molts savis, però pocs rics
Els llibres són mestres que no renyen i amics que no demanen
Els llibres, val més pocs i bons que molts i dolents
En el llibre dels sepells, tants n'hi ha de joves com de vells
En el llibre petit hi ha la bona sentència
En mans de un lector prudent el llibre és gran instrument: però mai el deus copiar sens' avans reflexionar
Explicar-se com un llibre obert
Explicar-se com un llibre sense fulles
Fer com el llibre de la politor: a l'un full sí i a l'altre no
Ficar-se en llibres de cavalleries
Gros llibre no fa gran estudiant
Home de molts llibres, ximple segur
Llegir (un llibre) per les cobertes
Llegir molts llibres fa tornar boig
Llenya, vi, llibre i amic, el més vell, el preferit
Llibre al calaix i guitarra en un racó, no fan bon so
Llibre de metge i d'advocat, ni el diable en treu l'entrellat
Llibre deixat, perdut o estripat
Llibre estripat acredita l'estudiant
Llibre llegit, consell pres
Llibre massa nou, poc llegit
Llibre que deixaràs, llibre que perdràs
Llibre tancat no fa lletrat
Llibreria ben arreglada, llibreria poc consultada
Llibres i una closca estreta, pocs diners i poca xaveta
Llibres i vins, els més antics
Llibres, camins i dies porten saviesa
Lliures, que no llibres
Més valen llibres que lliures
Molt més s'aprèn mirant que els llibres decorant
Molts llibres, pocs diners
Nil Soldat sens armes pot pelear, ni l'Estudiant sens llibres estudiar
No es pot jutjar un llibre per les cobertes
No hi ha cap llibre dolent que no tingui qualque cosa bona
Parlar com un llibre obert
Parlar com un llibre sense fulls
Pels llibres de Job, fora Devesa
Per a estudiar un llibre i bo
Per al qui sap ben llegir, un bon llibre cura una malaltia
Posar algú en el llibre verd
Quan vagis a menjar, lletres ni llibres no vulguis mirar
Què entèn l'ase de llibres, si mai no ha anat a escola?
Qui estudia en un sol llibre poca cosa sabrà
Qui llibres llegeix respecte mereix
Qui només llegeix un llibre, no sap més que una cançó
Qui per molt temps deixa un llibre, ve que perd l'amic i el llibre
Qui savi es vulgui dir, molts llibres ha de llegir
Qui té llibres té manies
Quin llibre gasta més ulls? El de quaranta-vuit fulls
Ser un llibre obert
S'expressa com un llibre sense fulls
Sigui gros o petit, el llibre, un bon amic
Tin bon llibre de cultiu més no fases tot quant diu
Un bon amic és com un llibre obert
Un bon llibre és el millor company
Un bon llibre no és pagat amb diners
Un covallibres
Un llibre bo no fa dolents
Un llibre és glossa d'un altrePer l'abril, llibres i roses mil..

 
Feliç Sant Jordi !!!

16.4.12

El swing de la primavera...



  Los pies del Sensei vuelan a través de la música,con su naturaleza acalorada, entre petunias y mariposas. El Sensei desciende a lo flotante y cambiante de la música extraña de modo natural,porque hay que decirlo,si algo hace bien el Sensei,es bailar... Ese estado-swing se relaciona con el myou-do, que es lo abismal impenetrable para la mente,o sea: eso maravilloso y sublime que emana del booguie. Puede ser el encanto sutil (yugen) de un maestro, o el brillo de un sable en manos de un samurai,o un fox-trot que dimana del ritmo de su corazón. Su danza Myou-do refracta su vitalidad original y su amor espontáneo, asombrando a los animalillos del bosque: sale de su nido el castor, las arañitas se estiran en las telarañas, las hormigas y avispas se inventan pasitos alocados de baile... Y el poder contagioso del baile del Sensei se  extiende a la naturaleza toda, como la intensa energía del myou.swing...

El aura de alegría maravillosa es un encanto para conseguir un poco de lluvia repentina sobre el bosque. Pero la lluvia se niega con firmeza a descolgarse desde las alturas de un cielo sereno. Ni siquiera unas gotas ligeras se desprenden de las nubes indiferentes. El Sensei baila pero el agua no fluye,y hasta parece que la lluvia se desatara en sentido inverso,esto es,de abajo para arriba,de tanto que se sacude y suda el Sensei...
Y  es que la fina y vigorosa compenetración del maestro Zen con el baile, el cielo, la horizontalidad del agua y la tierra, no se ve que sirva de mucho,ya que de la lluvia,ni sus luces,en cambio el calor...

Al atardecer el Sensei  es vencido por la fatiga y,cesando su baile,declara,rendido, ante los animalillos del bosque:

- De que llueve,seguro no llueve...Ah!...pero cómo nos divertimos,no colegas...? La lluvia,por mi,que se vaya al nabo..!

Y es al decir la última palabra (Nabo) que se cumple el hechizo del Sensei,y cae una fresca y tupida llovizna sobre el verdor baldío de la primavera. Los capullos entonces se vuelven flores de perfume, que matizan el aroma del bosque humedecido...
Entonces,el Sensei,sorprendido de su propia capacidad mágica,reacciona en seguida,y saca de su maletín,sus barquitos de papel  que colman en minutos los charcos del bosque tripulados por las primeras cigarras de la primavera...
 Adiós, sequía. Bienvenida, lluvia...

La oveja de Gales...


Había una vez una oveja  astada de Gales que quiso ser bailarina del Bolshoi,pero la rechazaron de inmediato… por pesar demasiado.
La oveja, terca, se puso a dieta y fue al gimnasio durante mucho tiempo. Volvió al ballet y ahí vieron que su peso era válido, pero que iba muy torpe de patas y  con total falta de gracilidad del culo,para los giros dancísticos.
La oveja, obstinada, se hizo una cirugía plástica de patas y se hizo trasquilar el culo,hasta que su figura quedó fina y estilizada. Volvió al Bolshoi,donde le dijeron:
-No podemos admitirle porque sus cuernos le impedirían colocarse los delicados tocados de las bailarinas...
La oveja terca se hizo serruchar la cornamenta.
-Ninguna de nuestras bailarinas da leche –le dijeron entonces.
La oveja terca se operó las pequeñas ubres. Regresó al Bolshoi.
El director,sin más,sólo se dignó a señalar un cartel a la entrada del proscenio,que decía: No se admiten animales.
La oveja,que no sabía leer,preguntó que qué decía el letrero.
Todos los presentes,la miraron con lástima. Uno de ellos,leyó quedamente la disposición del letrero.
La oveja,al ver que todos la miraban de ese modo,se trepó en su terquedad,y sonrió con desprecio, y luego de mascar un pastito que encontró por ahí,dijo con firmeza:
-Mejor así,gilipollas,que con tanto cambio, ni soy lo que era ni quiero lo que quería. ...Que os den!

Y se retiró del ballet para no volver...

Per a ells...













Als estrangers que treballaven aquí. A aquests que van veure fugint de la voracitat de la fam. Als que fugen del terror i la intransigència; perillosos allà, anònims aquí.
Als que van deixar enrere vells records desgastats per la repetible història.
Als que volen oblidar que encara hi ha velles presons assassines.
Als que van arribar i van desitjar encendre els llums d'una llar instal · lat en la distància.
A aquests entranyables éssers que, com nens, encara posseeixen el do de la curiositat. Als que busquen. Als que ensopeguen i es tornen a aixecar.
Als que alguna vegada han fregat la dormida saviesa.
A la casa de la meva infància des de la que puc contemplar sense incertesa les pàgines en blanc de la meva vida.
Als que em recorden que, encara, queda una escletxa per a l'esperança...


14.4.12

Et la fièvre....













Je donne ce poème,
qui a le goût de printemps,
qui vient de mon âme,
c'est ce que vous attendez:
un peu de nostalgie,
un peu d'espoir,
la pluie qui me remplit
de la musique avec son eau ...
Je donne ce poème
vous étreindre la nuit
chante et vous réconforte,
vous embrasse et que vous voulez
et amène le parfum
notre pays lointain,
et prend mes mots
et s'emmêle dans les cheveux ...
Je donne ce poème
peindre des sourires,
qui vous remplit de roses
vous câlins et de baisers,
et mon ombre sur votre peau
et mon souffle sur tes lèvres,
Pat sur ​​votre visage
et il est de mon baiser sur la bouche,
et la fièvre ....

Galleta...



Un beso ...
Y refulge el día.
Guardemos ya las estrellas.
Llega el sol.
Hoy no llueve.
Todo es azul.
Si tu quieres
cocinaré para ti
 rodajitas de luna desvelada.
Y te las serviré
bañadas en maple y canela.
Con café.
Tú me gustas
 porque me sabes a galleta.
Porque te beso
 y te deshaces en mi boca.
Y porque siempre estás
 para tenerme contenta...

Destino...






Misterio; destino o tiempo
cruce de caminos en la tierra
Quién puso una mariposa en tu frente
para causar los huracanes en mi alma?
Esparcido en mi
como fragancia de selva
tu nombre se escribió en mi sueño
y amarraste mi vida a tu canción
e hiciste que mis brazos buscaran
mi futuro en tus manos,
mi amanecer en tus ojos.
Y cuando cruzaste las praderas
y hacías estremecerse a los follajes
yo no sabía que eras tu
a tan sólo un metro de mi
y abrazándolo todo
con una red caliente de frescura.
Te escuché en la voz de otros
pero era el fuego de tu boca
clamando en el desierto
del tiempo atravesando
como halcón,arenas y cenizas...
Yo tomé tus manos suavemente
y las besé en el viento
aunque en ese tiempo aún no tenías rostro.
Extraviados del mundo
como flechas sin rumbo
nos rozamos en el camino
y se hizo la belleza
de este destino que nos acechó
desde siempre
levantándo de la tierra
nuestros pasos cansados
de tanto engaño,de tanto odio,
para traernos al final del silencio
a esta tierra de los sueños,
tierra de promesas y recuerdos.
Como un imán de mis deseos,
o tú fuente de sed encarnizada,
fuimos reunidos en el sendero
y  de un abismo a otro abismo.
mis riberas se agrandaron en tu noche,
y nos convertimos en olas sobre el mar
en las olas crecientes,
en la marea del amor,
conquistado en la agonía
de un predestinado beso...
.

Al Sol...













Vuelan...
Ella tiene el ala izquierda,
él,el ala derecha,
como un solo cuerpo entre dos alas,
vuelan...
Respirando entre dos alas,
él -el pulmón de la derecha,
ella -el pulmón de la izquierda,
a través de un cielo saturado de oro,
como una larga lanzadera luminosa,
como una llave solar,
vuelan...
entre nimbos y crepúsculos...
vuelan...
al Sol...

Ginestas...









Gozo mezclando mis cabellos con vosotras, ginestas,
corriendo por el bosque loca, resbalando, riendo y arañando
mis mejillas en vuestras matas espinosas.
Me alegra poder lanzar
en la amarilla primavera mi grito libre y profundo
bajo las bóvedas verdes del bosque, en el susurro del viento.
Me gusta huir, caer y reír sobre la tierra adornada
por los mil labios de tu sonrisa amarilla,
Primavera...






El ala...



Cuando alguien que lucha por la patria
corre el riesgo,por ejemplo,
de perder un brazo,
seguro le surge la duda:
En adelante,pensará,
si hará todo a medias.
Dará la mitad
de los saludos,de  las caricias?
Y al querer escribir una oda,
en caso de que pudiera,
sólo lo haría en el viento ?
Sólo golpearía
con un puño
en las cerradas puertas de su patria,
y el amor se dejaría abrazar
sólo a medias?
Y las cosas que nunca haría,
por ejemplo,
aplaudir,
en las grandes manifestaciones,
a los traidores...?
Y entonces,el patriota,
desde ese instante, todo lo haría
dos veces,doliente,
y sin que el más "leal" compatriota
le echase una mano...
Y a fin de cuentas,
de que patria estaríamos hablando?
Y sería justo,entonces,
que desde su corazón dolido,
 en lugar del brazo descuajado
le creciera un ala
para partir al exilio...?

13.4.12

El perico esmeralda...

Un regalo misterioso fue dejado en la puerta de la casa. Se trataba de una jaula de latón y dentro de ella,un perico verde esmeralda. Desde el primer momento,el perico esmeralda no dejaba de gritar con vehemencia desesperante: Libertad! Libertad! Colgamos la jaula de una viga en el jardín,bajo la enredadera de mimosas,para que estuviera fresco a la sombra, y le dimos de comer cacahuates,galletitas y granola.Pero el perico,entre bocado y bocado,gritaba con más fuerza aún: –¡Libertad, libertad, libertad! No cesaba de pedir libertad. Durante todo aquélla tarde,el perico se desgañitaba exigiendo Libertad, libertad!. Por la noche,no podíamos dormir sintiendo compasión por el perico esmeralda,que aún con su jaula cubierta con un paño continuaba gritando: !Libertad, libertad!
 Por eso decidimos actuar con piedad por el ave parlante y le abrimos,sin más preámbulo,la puertecilla de la jaula. Entonces pasó algo sorprendente: el perico corrió aterrado al fondo de la jaula, aferrándose con su pico y garras a los barrotes de la jaula, negándose a abandonarla...y mientras hacía eso,el perico arreció sus gritos: !Libertad, libertad! Así fue como entendimos que los pericos parlanchines luchan,si,pero de dientes para afuera...

 

28.3.12

El camino de la Vaca Amarilla...











Muy temprano el Sensei  cruzó los lodazales con sus sandalias celestes atadas a sus pies con cordones de pétalos de lirios, estrenándolas con la arcilla del estero. Se abría paso entre la maleza hasta que topó a medio camino con el templo de Jalum, la Vaca Amarilla,mientras graznaba el dios pájaro como un relámpago silencioso.
Los discípulos que seguían dificultosamente  al ágil Sensei, y que en las cegueras de sus egos no distinguían entre una petunia y una tortuga, quedaron atónitos,y en silencio...El Sensei,el río y el sendero fueron iluminados por un sol tornadizo...Eran gloria las hojas verdes bajo la luz matutina de la montaña y los pensamientos de todos fueron peces de colores dando vueltas en el vacío de musgos y rocas del infinito tao del río.
Y cuando los ojos de todos se agrandaron hasta las cuevas,y la iluminación de esa belleza estaba a punto de abrirles a todos el tercer ojo,el Sensei, disolviendo los egos como siempre, ,musitó su sabiduría:
-Rejoder, cómo me duelen las patitas!!!...A qué tonto del culo se le ocurre estrenar babuchas con este fango apestoso a estiercol de vaca cagona...!!!
Y desde ese día, al camino de la Vaca Sagrada no lo recorre nadie excepto las moscas ,los escarabajos y el  crepúsculo...


27.3.12

Hay poemas...


Hay poemas que son heridas.
Hay poemas de cuidado
con el perro...
Poemas
que son un relámpago perpetuo.
Por ejemplo, un niño
que muere en un incendio
y sabemos que algo del universo
ha sido arrancado...
Hay poemas que son distancia
o una cruz anónima en la tierra
y ahí el vecino
es un oscuro esqueleto.
Hay poemas que acumulan
 épocas oscuras
y de tanto rojo
se lloran con tinta sangre.
Hay poemas que han llovido
sus palabras falsas
de patrias suaves
 sobre nosotros
mientras el pan
 de la vida
se nos ha reducido
a tierra seca.
 Hay poemas fantasmas
de cuerpos putrefactos
que signan con dedo de fuego
a los lagartos que están engañando
 a los coyotes que ahora nos mandan
Hay poemas sombras
que se avergüenzan
 ante el corazón de los ancestros.
Poemas que manchan
 el cómodo manto
 de los cobardes.
Hay poemas altavoces
destructores
 maldiciendo a la injusticia,
y a su madre.
Hay poemas en el corazón
de mis raíces,  
 donde pulsa la ardiente cólera.
 Hay poemas sitiados
por un muro de olas negras.
Hay poemas asesinos de ignominias
que matan a la traición con un palo.
Hay poemas que son el rumor
 de un pueblo que dormita
en su cárcel de ceniza.
Hay poemas hoguera
donde se quema ese mundo sombrío
y hay poemas diamente
de Libertad  resplandeciente,
que terminan rotos
en el cesto de basura...


11.3.12

Flor de poder...







La persigue su muerte.
No hay salida...

Así que interroga a las mujeres míticas,
en busca de los vientos.

Un águila anida en su cuerpo,
y sale a la caza de los sueños.
Cuenta con las rocas del río.
Con el sobresalto del agua.
Con su lanza y sus plumas.
Graba en nube
su cuerpo para que se evapore
su último suspiro en el aire.
Corre tras el eco de su voz
y a veces lo encuentra...
Luego cabalga
sobre la grupa de los árboles
hasta los confines del mundo.
Sus ojos son como pinzones
que alcanzan lugares distantes...
No tiene miedo,
porque su corazón de flor
no conoce el miedo,
y empieza a florecer al viento,
todavía es flor de botón.
Y su corazón recibe la alegría
del sol
y su cuerpo gira sus pétalos
a la vida...
Desde su fuente
no permite que se le acerque la tristeza
porque aún es temprano...
Y pide a las ancianas míticas:
Que no se marchite su corazón antes de tiempo
con los sinsabores de este mundo.
Que no extravíe su camino,
que llegue hasta donde terminan los días.
Y asi es: donde quiera que anda
no se cansa
y asoma su rostro por el mundo
que le espera
con su ancho y hermoso camino.
Este es su sol.
Su suerte dirán los chamanes.
Su poder es ese morir a medias,
como un cacto
que aún sin lluvia florece.
y con lluvia da fruto...

Para él...



La ropa limpia y blanca
se seca al viento.
Risas de nubes,
relucen
al sol.

Dos gatos gordos,
perezosos,
dormitan
sobre el muro.
Y nace el clavel
de la luz
el rojo clavel.
Fragancia
de canela y de miel,

La flor...
para él.
Y el amor...

Y la ropa limpia,
también...


La gata...



Por las noches una gata
sin los destellos de luna,
trepa por la corteza
con su color de arena
a las encendidas hojas
La gata de lluvia
es una gota
de tigre que llora...
Pero no puede con ella
la rata tristeza:
En un triz la caza
y la arrastra
hacia la vida,
y un rayo del sol
la evapora
y entonces ronronea
la gata...

Los dichos de la Mar...









En las costas catalanas el saber,y la poesía, vienen del mar.
He aquí unas gotas del saber de ese Mediterráneo:

Por un pez no se conoce a la mar.
Siempre hay lugar para una barca en la mar.
En mala mar ni buen marinero.
En mar loca, pescar no toca.
A mar loca, cabeza serena.
Al mejor pescador, algún día, el mar le hace alevosía.
Con buena mar todo el mundo es marinero.
Con la mar y con la guerra el más sabio yerra.
Con la mar, no quieras jugar, que siempre le tocará ganar.
Bonanza en la mar y en el puerto fuego.
Bordo bordea y la mar marea.
Cuanto más mar, más pescado.
De abril a septiembre sin temor navegar, de octubre a marzo mejor fuera volar.
De tres cosas no te puedes fiar: de Espanya, del tiempo y del mar.
El buen año entra por la mar.
La mar es bonita, mirada de lejos.
La mar, cuanto más se mece, más enfurece.
Lo que la mar da, la mar se lo lleva.
Los truenos y la mar enseñan de rezar.
En agosto, hierve el mar y hierve el mosto.
En mar y en amores entrarás cuando quieras y saldrás cuando puedas.
Gaviotas en tierra, galerna en la mar.
Gota a gota el mar se agota.
Sol,agua de mar, medicina y sanar.
Luna y lluvia en la mar, nada has de ganar.
El mar da cien por uno.
La mar en calma te engaña.
El mar no quiere juegos.
Luna clara mar en calma.
Mar blanca, lluvia y manta.
Mar roja, viento y lluvia loca.
Si la mar rompe fuerte, señal del viento norte.
Hablar de la mar es de nunca acabar...