20.2.12

Une fleur...



J'ai une petite fleur
née sans se rendre compte
dans la moitié du cœur.

Dans la terre du sang
a été payé de son éclat.
Il est délicat et meurt
sans soins et sans se faire dorloter.
Nécessite une attention particulière
la chaleur de l'été,
contre le froid de l'hiver,
contre la déception amère
qui provoque tant de dégâts
au fil des ans.
Il fleurit au printemps,
s'estompe dans l'été
et meurt en hiver,
si ce n'est pas regarder votre main
L'illusion est maintenue!
Avec l'eau de l'amour
Vérifiez fleurs de la passion
et se réjouit de sa fenêtre,
quand le soleil caresse...
C'est tout ce que j'ai!
Je ne sais pas comment c'est arrivé.
J'ai grandi, sans s'en rendre compte,
Dans le milieu du cœur...


As coisas da rosa...














Seduza-me quatro coisas
alem do amor-
O sol que abre a rosa
a sua terra misteriosa ,
o orvalho que a molha
e o vento que desliza
pra não vê-la murchar...


Poemínimo...




















Poema de un único verso...
Universo.


Vent...


El vent és un cavall:
escolta'l com corre
pel mar, pel cel.
Vol portar-me: escolta
com recorre el món
per portar-me lluny.
Escóndeme en els teus braços
per aquesta nit sola,
mentre la pluja trenca
contra el mar i la terra
la seva boca innombrable.
Escolta com el vent
em crida galopant
per portar-me lluny.
Amb el teu front en el meu front,
amb la teva boca en la meva boca,
lligats els nostres cossos
a l'amor que ens crema,
deixa que el vent passi
sense que pugui portar-me.
Deixa que el vent corri
coronat d'escuma,
que em truqui i em busqui
galopant en l'ombra,
mentre jo, submergit
sota els teus grans ulls,
per aquesta nit sola
descansaré, amor meu...

Perfume...






No lo ví:
Sólo
fué como un vivero
de otras vidas.
Perfume de lluvia y arce
almizcle y ámbar,
gota de anís,
grano de clavel,
hojita de albahaca.
Fué sólo el aroma
que se dejó al pasar...


J'ai écrit ...


Lisez ce que j'ai écrit pour vous et moi
dans ces jours de pluie tellement,
Bach et orange
et le rhume dans le feu
et les bonbons et le rire,
et les loisirs communs de placement,
garde-nous que la bombe suspendue
le pot de glycine
allant dessus de nos têtes
sans devenir,
contenue par la joie
et un luxe sans précédent
en mesure d'ignorer,
d'avoir les temps d'arrêt,
de ne pas s'attarder sur les questions et réponses
quand il y avait tellement apprécier le silence.
Depuis lors et jusqu'à aujourd'hui
éclipse le jardin nous avons grandi
et qui sait si ceux qui étaient la pluie des jours les plus
nous avons eu, mais, de toute façon,
J'aime toujours lire ce que j'ai écrit pour vous et moi
en français,
en particulier au sujet de votre image avec écharpe verte
que vos yeux
va acheter du lait et du pain,
et mon sourire vous accueillir depuis le balcon ...

Metáforas lunáticas...


La luna es una mujer...
(No, eso no puede ser)
Entonces es una hada?
(yo de eso no sé nada)
La luna es de queso.
(Quién ha dicho eso?)
La luna es un foco...?
(...calla, calla, loco)
La luna es una pelota...
O una enorme mota
de polvo sideral...
Y de latón un cascabel
o un abanico de papel...?
Y si columpio de plata...?

...Y cuando está chiquita?
Ah, entonces no es luna,
que es lunita...

Brujas...










Las brujas regalaban
tizanas y chunchitos
en un tenderete
de color morado.
“Vengan,niños,vengan
no nos tengan miedo,
que aquí regalamos
ricos caramelos!”
Todos se escondían,
nadie se acercaba,
miraban al cielo
para ver si volaban
sobre sus escobas
las brujas malvadas.
...Pobres brujas,
sin tener alas,
sin tener un gato
ni estar desdentadas,
Ah que pobres brujas,
tan desprestigiadas
por todos los cuentos
que escriben las Hadas,
al verse tan solas,
tan abandonadas,
i con tan mala fama,
suspiran y dicen,
de muy mala gana:
“Conviértanse,niños,
en sapos y ranas!”

Bajo la lluvia...










Hablemos de la desesperanza...
Ahora llueve.... El mundo es en gotas:
Rostros sin nariz, ojos, labios. Sólo esas diminutas lágrimas
sobre las casas y los árboles. Una en particular destella
donde alguien llora en la avenida, incierta pues la calle se parece
a aquellas que cruzó en el pasado y se confunde...
No es de nostalgia que llora, sino por el peso entero
de la lluvia, como si ella fuese el techo
que aguanta y se descascarara de humedades.
Como si el mundo entero, hinchado de agua y piedra,
le cargara con el peso líquido de una traición...
Una criatura puede afligirse por esto, pasar la noche en vela
o repetir en el sueño la desolación. Caer en un despeñadero.
O quedar allí inerme, bajo la lluvia...


Bucanero...










Bucanero se define perro,primero por lo tosco de sus maneras y lo peludo del cuerpo... Se comprende que sea un perro porque le gusta quedarse mirando el fuego.tumbado de panza,entre suspiro y suspiro ,y también porque le gusta trotar por la playa olisqueando la brisa marina y exploranlo todo... Se sabe perro porque , aunque es más vegetariano que carnívoro , los jugos de la carne le enloquecen de placer y mascar cangrejos le nubla la vista de voluptuosidad... Se teme perro-salvaje porque una vez se convertió en uno,cuando unos yonkis amenazaron a su amiga humana -en realidad fueron dos veces , pero una no cuenta porque puede haber sido una alucinación de sus tiempos de fujitivo de playa- . Se define perro porque , no obstante lo inmensamente humilde y juguetón que puede ser , tiene unos arranques de orgullo enceguecedores, a niveles satánicos y una dignidad casi suicida...
Pero sobre todo,se define perro,porque tiene una lealtad sobrehumana...