22.6.13

La mariposa y el mendigo...













El verano va llegando
Con toda sencillez:
Un ligero sol amarillo.
En cada puerta abierta,
el estío se detiene
a tomar una siesta...
La mariposa revoloteaba
como desesperada
de este mundo.
La exhausta mariposa
viene escapando de
de un montón de niños.
Como una minúscula cometa
Se eleva hasta
la barraca del mendigo.
 Lo mira dormir
y simplemente confía:
No revolotean así
También los pétalos
sobre los ronquidos
de los elfos...?

El mendigo respinga
entre sueños
y se quita de encima
 a la latosa,
Y sigue durmiendo.
Las alitas revolotean
tercas sobre su cabeza.
El mendigo acalorado
tiene el cielo y la tierra
como ropa de verano.
Mientras duerme,
fatigado de la vida,
la primavera toca a su fin.
Sueña el silencio:
una hoja se hunde
en el agua clara
y todas las mentes
están tranquilas...
Flores esparciéndose:
El agua que deseaba beber,
en la niebla, lejos.
...Qué extraño,
y que bueno,
estar tan vivo
bajo las flores del verano...
Y despierta.
Y ansiosa por florecer,
la mariposa se aleja...

20.6.13

A cabra...
















Eu falei com uma cabra.
Ela estava sozinha no prado,
foi amarrada.Cansada de grama,
 banahda pela chuva,
ela choraba.
Seu mesmo balido
 foi fraterno a minha dor.
E eu respondi,
 primeiro com uma brincadeira,
e logo chore com ela,
porque a dor é eterna,
e tem uma voz e não varia.
E eu ouvi aquela voz
gemir em uma cabra solitária.
Do seu cara de tristesa
a cabra arrepender-se
 de todas as dores,
 de qualquer outra vida...

Mi madre me lo dijo...












El amor
no sabe
que  lo amo más
cuando es libre de todo
excepto
de escribirlo...
Porque bucanera soy,
y me enamora
la derrota azul
de náufrago
en sus ojos tan huérfanos
como los míos,
exhaustos de tormentas
y remedios solitarios
contra el dolor,y la blandura,
y la nostalgia de tierra...
Y es que  mi madre
me aconsejó callar
frente al océano
y  me dijo que nadie
me debía pasar factura
por hablar con las flores.
Y me enseñó que jamás
había que pagar
ningún  precio
por amar
y por escribir
y por haber nacido mujer
y marinera...

14.6.13

Peces...











Se muere
cuando la trasparencia total
nos acomete,
como si la vida se ocultara a sí misma
en la mineral diadema de las olas.
Todos los días fuí hasta la playa
después del café.
Todos los días desistí
de mirarme en el agua brumosa
de la mar.
Hasta que tomé el café
con ese hombre cansado
-de ojos endiabladamente hermosos-
y enmudecimos hasta morir
frente a un puerto fantasmagórico
levantado sobre nosotros como una
pintura surreal.
Como si la vida fuera todo y nada,
pulsando sus fosforescencias
hasta en los besos,
que finalmente nada dijeron,
nada reclamaron,
sino su mínimo lugar en el
universo.
Fue así que reencarnamos
frente a frente,peces,
elevando nuestras ansias
amotinándonos en la espera
y remontando en corrientes
 en un pozo oceánico
 de silencios y quimeras.
 Reconocimos nuestros cuerpos
traslúcidos de tanto amar
sobre acuáticos restos de alabastro
y flotantes trozos de madera,
desafiando las bitácoras,
conjurándonos en la espera,
sin peligros nocturnales,
sin minúsculas peceras,
sin temor a leviatanes,
sin timón,
sin red,
sin lámparas,
sin tregua...

12.6.13

Al meu avi...













Per descomptat que ja ningú et recorda
com jo ho faig,
encara que hagin caminat amb tu
mil deserts de penombra agonitzant
i encara que ara cridin orgullosos
als quatre vents
els nocturns episodis
en què et internaste
en camp obert, franja oberta,
clar obert,
per rescatar camperols caiguts
en combat.

Per descomptat que ja ningú et recorda
com jo ho faig,
encara que hagin plantat amb tu
un portal d'matinals roses
a la silvestre estatge de l'alba
encara que hagin ballat mil nits
amb el ritme cadent de la teva vella guitarra
i encara que hagin provat els rics blats de moro
emergint en la sendera blau
de les teves mans amples.

Per descomptat que ja ningú et recorda
com jo ho faig,
les edats no importen
la comptabilitat mundana dels dies
no n'hi ha prou,
doncs tu vaig conèixer, per primera vegada,
els antiquíssims túnels del temps,
a les parets vibraven
els misteriosos cants
dels vius
i els morts ...

11.6.13

El mag...








El mag va fer un gest i va desaparèixer la fam, va fer un altre gest i va desaparèixer la injustícia, va fer un altre gest i va desaparèixer la guerra.
El polític va fer un gest i va desaparèixer el mag...

10.6.13

Dos visiones...













Montaña adentro,la labor de la tierra era muy pesada ya que el agua para regar los sembradíos estaba lejos del huerto. Cada amanecer, el campesino caminaba largo trecho hasta un pozo comunal con sus dos baldes para traer agua a sus campos.
 Pero los baldes eran algo parlanchines...
Un día uno de ellos dijo amargamente:
-Que vida tan absurda es la mía: Siempre me voy lleno, pero sólo para regresar vacìo a este pozo...
Pero el otro balde,rebozante de agua, le respondió:
 -Te equivocas,amigo,siempre llegamos a este pozo vacíos, pero luego nos vamos llenos...

 

El estornino y la costumbre...












Un estornino vivía resignado en un árbol podrido en medio del pantano, y ya se había resignado a estar ahí, comía gusanos del fango por costumbre y se hallaba siempre sucio por el pestilente lodo.
Sus alas estaban inutilizadas por el peso de la mugre, hasta que cierto día un gran chubasco destruyo su guarida; el árbol podrido fue tragado por el cieno y el pájaro creyó que iba a morir, pero un extraño instinto le hizo aletear con fuerza contra la lluvia hasta que,ya con las alas limpias del fango,y más ligeras,pudo emprender el vuelo... le costo mucho trabajo porque había olvidado como volar, pero enfrento el dolor del entumecimiento hasta que logro levantarse y cruzar el ancho cielo,y secado su plumaje bajo un diáfano sol, llegó finalmente a un bosque fértil y hermoso...

 

8.6.13

Para tu corazón...










Grillo,
No hagas pedazos
Las perlas del brillante rocío.
Toma,
para tu corazón
que no duda,
las blancas flores del ciruelo...

6.6.13

La rosa que no fue...













Un sujeto plantó un rosal  y antes de regarlo, lo examinó. Vio que el capullo pronto florecería, pero notó espinas en el tallo y pensó: "Una  flor perfecta no debería tener tantas espinas afiladas...”
Y por este pensamiento, dejó de regar el rosal y, justo antes de que pudiera abrir sus pétalos al sol, la rosa nueva murió...