14.7.13

Un tret al sol...














Et sotmets
o et rebel · les.

Jo em vaig rebel · lar.

Des de llavors una sirena
sona en les meves oïdes,
i mai distingeixo si és
d'ambulància o de policia ...
Vaig perdre la guerra,
però vaig guanyar aquest parell d'ales
per obtenir vol i continuar
enfosquint el sol amb les veritats.
Amb un poema que sigui com un puny
d'ocells morts a la mà.
O un tret al sol
des de darrere d'un penyal de colors.
per sobreviure
entre pedres calcinades i antigues.
El meu llaüt va quedar trencat
i el vent va escapar des del forat.
Cal inventar un altre vent.
Cal inventar una aigua a la gola.
Cal trobar aquestes veus petites
que deambulen pels deserts
com notes escapades
d'un pentagrama enreixat, envellit.
Pertànyer. Pertànyer.
Un lloc per estar i per morir ..
És això com volíem.
Un silenci incomplet.
Un lloc de cerimònies senzilles i perfectes.
Només cal que inventem
un altre vent que sigui savi i fort
i no importa si ens rebrega massa,
tot i així, ja no haurà
ambulàncies ni policies
i com ninotets trontollosos
de paper pintat creuarem el riu
fins a la utopia dels pins daurats ...


 

8.7.13

Barceloneta...
















Aquí sóc lliure
com un eco de ona.
I sóc dels jardins, i del joc
I del tumult dels petons pressentits,
Aquí sóc jo
i cant, nua i alegre
per tot el que estimo ...

No per allò que deixi enrere,
No per la terra que vaig perdre,
Ni pels actes incerts que vaig viure,

Sinó per allò on reneixo
i en l'amor
d'amor em va eternitzar ...

7.7.13

Bucanero...

Bucanero:
No esperes más,
que pronto llegaré
a mezclar mis cabellos
en tu agua marina,
y correré contigo,
 por tu playa,
 locos los dos,
 resbalaremos, riendo
 y empapándonos
 en la espuma de las olas.
Me alegrará poder lanzar
 mi grito libre al azul inmenso
junto a tu ladrar profundo
contra el susurro del viento.
A los dos nos gustará
 huir,y reír y ladrar y caer
sobre la arena adornada
por las mil alas
 de las gaviotas  blancas
 del verano...

6.7.13

Minhas preferências...














Eu prefiro o cinema de medo.
Prefiro aos pássaros voando livres
e aos gatos tomando o sol no jardim
Prefiro os robles a orlas do Llobregat.
Prefiro Saramago a Dostoievski.
Prefiro que goste da gente
a amar à humanidade.
Prefiro escrever e viajar a ter.
Prefiro ter a mano-a fio e agulha
para consertar o rompido de imediato.
Prefiro não dever nada.
Prefiro as excepções.
Prefiro sair dantes quando chove.
Prefiro falar de outra coisa com meu médico...
Prefiro as velhas ilustrações.
Prefiro o ridículo de escrever poemas
ao ridículo de não os escrever.
Prefiro o amor dos aniversários não exactos
que se celebram todos os dias.
Prefiro uma campinha florida que uma jóia.
Prefiro a bondade astuta que a demasiado crédula.
Prefiro a terra vestida de civil.
Prefiro o mar e a montanha.
Prefiro ter reservas.
Prefiro o inferno do caos ao inferno da ordem.
Prefiro os contos de Grimm às primeiras planas
do jornal.
Prefiro as folhas sem flores à flor sem folhas.
Prefiro os cães cocom a bicha sem cortar.
Prefiro os olhos claros porque tenho-os escuros.
Prefiro os cajones secretos.
Prefiro muitas coisas que não conheço ainda.
Prefiro o zero só
ao que faz bicha numa cifra.
Prefiro o tempo diminuto que o estelar.
Prefiro tocar madeira.
Prefiro não perguntar quanto nem quando.
Prefiro,sobre tudo,  você me ame.....

Bien hechecito...


El jorobado de Notre Dame, escuchando al Sensei, se le hacía difícil creerle sobre la perfección con la que el Tao actuaba. Entonces,harto, el jorobado interrumpió el rollo disneylista del Sensei y le reclamó:

-Usted pretende que yo crea que el Tao  lo hace todo bien, pero mire cómo me hizo a mí!

El Sensei lo examinó un instante con ojo clínico y por fin le sonrió:

-Pero, amigo mío,-dijo el Sensei- ...de qué se queja,si vive usted en Notre Dame... Y... además...está usted muy bien hechecito para ser jorobado...!

 

Una cochina mosca...












El Sensei soñaba que una mosca sucia y peluda rondaba por su habitación, interrumpiendo inoportunamente una de sus profundas actividades. Molesto, comenzó a perseguirla tratando de acallar con un golpe su desagradable zumbido. Portaba en la mano, con tal objetivo, la primera edición de Con la copa de vino en la mano interrogo a la luna, poema épico de su entrañable Asumpta. Corrió y corrió incansablemente entre el reducido espacio de esas cuatro paredes, sacudiendo sus brazos cual si fuera él mismo una mosca. Dicha acción le sirvió de poco. La mosca, posada en la nariz del retrato de su amada, lo miraba con aburrida indiferencia.
Exhausto por la persecución, el Sensei despertó agitado.
 Sobre la mesa de luz estaba posada, distraída, la fastidiosa mosca...
De un viril manotazo, el filósofo acabó con la corta vida de la triste mosca.
-Ándale! Cochina mosca, no que no?-le dijo el satisfecho Sensei al cadávercito de la mosca.
Y se dispuso a dormir de nuevo,pero no puedo conciliar el sueño,pues una duda lo atortmentó:
El Sensei  jamás sabría si mató a una mosca de verdad o lo que mató fue a uno de sus sueños...

   

5.7.13

Dos huevos...

El Sensei encontró en el campo a un personaje con la cabeza completamente lisa como un huevo, sin un solo rasgo.
Asustado corrió hacia una carreta del camino y le pidió al campesino que apresurara a su burro para huir de ahí de inmediato.
-¿Qué pasa? -le pregunta el campesino.
-Fue que vi a un hombre que tenía el rostro como un huevo.
-Entonces -respondió el campesino, volviéndose-, Vió usted a mi hermano gemelo...?

 

4.7.13

De noche...













La noche
la uso para mirarte
mientras duermes
y perderme
en tu rostro:
 lo más apacible entre lo bello,
y en tus manos:
 lo más suave entre lo cálido...
Duermes, lejos de todo
y todo es inevitablemente tuyo.
Yo admiro tu quietud,
 lo más tierno entre lo tierno,
y gusto de musitar cosas a tu oído,
y saber que estás en paz
y que sueñas algo bello.
Se entonces que amarte
es saberlo todo...

3.7.13

La gachupina del pueblo...


















Vuelve una a la patria,
llega de lejos
con un acento
que quizás híbrida
un laúd antiguo
con el piar
de los jóvenes mirlos negros,
o
quizá, hablando
como la gachupina del pueblo...

Viene una
a esta tierra
de lejos
como convaleciente de cielos
o
quizás apeándose entumida
de una nube de acero e invierno,
y  también, puede ser,
que tenga fuego bajo las suelas
(quizá cabalgó
sobre un meteoro)
por tanto no me riñan
si acaso su patriótica
alfombra acribillada
chilla
bajo mis extraños zapatos...

Una extraña lleva siempre
la carga de su patria
en brazos
como una huérfana
una que quizá nada,
nada busca
sino un sol
un recuerdo
 una tumba...

2.7.13

Quijote...
















-Pero...y vuestra merced por qué ha dejado de seguirme?
-Te lo dije una vez, Sancho. Tuiteas muchos refranes...