17.8.15

L'anarquia de la meva riure...














Encara que alguns pretenguin
racionar l'aire
i engabiar la llum,
enverinar la set i l'aigua,
encara puc respirar,
encara queda espai
per la meva alegria furiosa,
la meva rebel·lió salvatge.

Hi ha vida plena.
Hi ha vida infinita i vibrant
fora de l'ordre i de la llei.

Mira com
ara joc a la glòria
amb el gir de les meves mans,
com tremolen els cels de paper
enfront de l'anarquia de la meva riure ...



.

15.8.15

Hierba...












Hagan la pila de cadáveres
en San Fernando, en Altamira;
echen encima tierra,mas tierra;
después lloverá y creceré...
Yo soy la hierba:
dejadlo todo a mi verdor.
Hagan también la pila en Llera.
en Victoria, en Matamoros;
después... vendrá mi turno
sobre la lúgubre quietud...
Y cuando pasen años, décadas,
los viajeros preguntarán
 al conductor:
- Qué colinas son esas,que se siembra?
-No tienen nombre, señor,son sólo hierba.

      Yo soy la hierba:
dejadlo todo a mi verdor...



.

14.8.15

Tristes haikús...









Brisa del mar
dobla la esquina
la tristeza...

Gotas de lluvia
y maple
cae la hoja roja...


Verdeando en la sombra
la nostalgia
le mira...

Noche sin luna
y los recuerdos
rasgan las nubes...

Sòlo sus pasos
y ladridos lejanos,
todo quietud...

Miles de huellas
en su camino
tan solitario...

Ya no hay trenes,
y en el andèn solitario
espera.él...



.

12.8.15

Els mediocres...









Som els més.
Els forts per majoria.

I fem el buit al voltant teu
aislándote en un mur de silenci.
O de burles feridores si els teus crits
treuen el cap a les tàpies que et tanquen.

Triturarem la teva obra mentre vives.
Deixarem, però, per a tu,
el demà, el futur. És el nostre obsequi.
Somia en ell en les teves nits marginades.

Mas no oblidis que l'avui ens pertany.

I ens ho repartim. aquest tros
d'honors i diners per aquell.
Per aquest i per a mi noves prebendes ...
Ocupem els llocs importants.

Mai permetrem que es premiï
el teu originalitat. ser diferent
a nosaltres resulta intolerable,
doncs som els normals: els mediocres ...



.

Aprendí...







Aprendí a leer entre los árboles
como las caracolas de la rivera
para dar un nombre
a todos los metales
tales como cuarzo o mármol.
Aprendí a nadar como las carpas
contra la corriente del río,
y a remontar el dolor y la miseria
sin queja y sin reclamo.
Aprendí a amar el rostro
de cada estación­:
a saborear la dulzura
de la primavera con los labios
a disfrutar de la calidez
del verano en las mejillas,
a cosechar con el ocre del otoño,
y a hacer una virtud del fuego en el hogar
en el refugio solitario del invierno...
Escuché el latido de la tierra
en las huertas de naranjos.
Y ahí es donde aprendí a escuchar...


.

11.8.15

Luna menguante...
















Y después del plenilunio
la vida siguió fluyendo,
como fluye el gorgoteo
del arroyo bajo la luna menguante,
cuando los árboles duermen,
los libros de poesía se escriben
quemados en una hoguera de tinta,
los búhos bailan en sus ramas
y las sombras sueñan
con convertirse en estrellas...



.

10.8.15

Lletania de l'arrestat ...











No adoptis mai el nom que et doni la policia
No t'acostis teva carícia a la pell del jutjador.
No mengis de la seva blat, no beguis més la seva llet
No deixis que el teu safareig la tornin fangar

No esperis gairebé res del seu govern
No resis en la seva llengua, no balls amb les seves robes
No perdis mai l'aigua que dorm als guardians
Ni allotgeu en la seva boca la sal de la teva sabor
No mostris al soterrani les bombes incendiàries
No ferms amb el teu lletra els presagis del poder
No botigues més cadàvers a la comissaria
No esperis mai res de la veu del taüt...
No lliuris la teva camisa a cap dels seus bancs
Ni aboquis en el teu ventre el poal de la seva senyera
No portis al teu amic als peus de l'impostor...

No deixis que la seva llengua fructifiqui després casa teva
No els cedeixis als teus fills,
no permetis als teus fills
córrer pel seu jardí ....



9.8.15

Todo esto...
















Mi amado parece un castor
 que haraganea
en el río Rata.
De los que agarran
con sus pezuñas de ébano
una redonda col del bosque.
Sus dientes como espadas
dan mordiscos verdes.
Sus ojos de nuez miran remar río arriba
a los chippewas.
Es como un remo decorado toscamente.
Su toque inquieta apenas
 la superficie tranquila.
Con la empuñadura del hombre
se desliza entre los bancos.
Mientras el chippewa susurra a sus hijos:
"No molesten al castor cuando come".
 Es como un gordo mosquito ateo.
Zumba en torno al cuello del cura
que se frota el sudor,
dá un manotazo para aplastastarle
y le grita: "Déjame en paz!"
Y cuando el sol es una colgante flor de sangre,
y los sauces aguardan la lluvia,
mi amado se sumerje
en la verde profundidad moteada del río,
 y juega con un copo de nieve entre miles
y parece que se derrite junto a ellos
 danzando
en ancestrales círculos de agua.
 Él es todo esto...




7.8.15

Balada de los patos canadienses...









Volando en V
llegan al Lago Ontario
los patos canadienses.
En estos meses
el cielo se llena
 de aves migratorias.
Y el avefría
 de la región circumpolar
en la ensenada salvaje,
llega  a anidar a Niágara Falls.
Y llegan las tanagras de Ohio
las tijeretas de Oklahoma y Texas
El cormorán desde Michigan...
Como el avión desde Nueva York
sobre estas soledades.
Al atardecer el jet sobre la montaña
deja en el cielo
su estela, raya de tiza larga,
y el  lago la refleja con su color de aire.
Es el espejo del Gran Espíritu...
Y llegan volando en V
los patos canadienses
como escuadrones de aviones
y van cambiando de formación
la punta de la V
a cada rato con un nuevo pato, pero siempre
hacia el norte como aguja de brújula
llevando la primavera...
lo mismo que las estelas de los jets...
Los amigos no son muchos, y están lejos.
Las noticias de todas partes son malas.
Pero si estás triste como yo estoy ahora
consuélate con la balada
de los patos canadienses, o con el cuento
de las efímeras estelas en el aire,
o con el trino de los avejarrucos
que no migran,o con estas teclas.
Y estas palabras se volverán volanderas...
Es la hora del salvaje granzido
del pájaro triste que no puede migrar
cuando ve que se ha ido el último cormoran...


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3.8.15

Preguntes indignades...


















... Com t'han inoculat l'obediència?
... Qui t'ha convençut?
... En quin moment el món
-lloc sempre incomplet, inmarcesible-
se't va fer certesa conclosa?
... Quan els sacerdots,
psicòlegs, ministres, publicistes,
van aconseguir que trobaràs seves escombraries
veraç i desitjable, deliciosa?
... Com és que contínues
esperant el teu torn, amb modals
perfectament polits,
i et poses vermell de plaer i d'alegria
quan per fi t'han concedit
avançar una casella?
... Però és que no et queda
ni un gram de tu mateix, amic meu?



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23.7.15

La última mirada...










La última mirada
fue esa piedra arrojada
a la distancia
que siempre fue primero
que el guijarro
al que arrastraba.
Pulso de fuego y cielo,
una nube encendió
sus flores de ceniza.
Hubo una noche
del alma en esa nube...
Y ya está:
el mundo se vació de golpe.
Hoy sale el sol
y las babas del diablo cruzan
por el cielo limpio
y vacío
vacío y limpio
el sol saliendo
hoy ya sin mundo...


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17.7.15

Minicuentos de princesas...








-Era de ese tipo de princesa bella que vive en un castillo de arena...


-El príncipe le dijo: creo que es hora de ser algo más que amigos.
Y fueron literatura...

-Cansada de esperar por su príncipe, la princesa se enamoró del dragón que cuidaba la torre...

-El príncipe midió la zapatilla de cristal en el enorme pie... -Lástima, dijo, me habría quedado divina...

-Cuando la princesa descubrió que no era la protagonista del cuento, ya que lo era la bruja, se enfadó muchísimo...

-No todo era la corona y los vestidos. La joya más valiosa de la princesa era jugar con su perro al que nombró caballero...

-Se cruzaban cada mañana una de overol, la otra con la corona. Se miraban en silencio añorando la amistad de su infancia...


.



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16.7.15

De acuerdo...













...De acuerdo,
 amor,
yo,como tú,
amo la vida,
el dulce encanto de las cosas,
el paisaje celeste de los días.
También mi sangre bulle
y río por los ojos
que han conocido el brote de las lágrimas.
Creo que el mundo es bello,
que la poesía es como el pan, de todos.
Y que mis venas no terminan en mí
sino en la sangre unánime
de los que luchan por la vida,
el amor,
la magia en las cosas,
el paisaje y el pan,
la poesía...



.


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12.7.15

Elle rêve...








Toute la nuit, elle rêve
une panthère, un ours blanc,
un orignal humide.
lorsque éveillé
équitation dans le dos d'une tortue.
Vous pouvez sentir le lourd
le mouvement en son sein.
Ici vous pouvez parler à l'incendie,
pierre, et les gens adoptent
différentes façons.
Sait qu'un jour
ses hanches poussent
citrouilles,
Il doit se trouver sur le terrain
et les vignes volonté de fleurs
dans les bras,
et lait d'amande
oreilles champ de maïs de ses seins
contre le ciel.
tandis que
il ya une promenade en équilibre,
pensée claire
et la chanson
l'éclatement de leurs hanches
comme une fumée, comme la rosée,
comme des nuages bienvenus
comme une plante verte et belle...



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11.7.15

Tus cartas...













...Tus cartas
fueron
los caramelos de naranja
 que vi de niña
hacer a mi madre,
como una columna finísima
de hormigas de oro,
como  hilos de luz,
como un trabajo de relojero...
Eran la oportunidad de ver
tu alma al microscopio
y tu esfuerzo de cartero
en tiempos de e-mails,
una constante pura
escribiendo
siempre
durante meses
lo mismo...
Apenas decías
cosas bellas y dulces
y nunca manchaste nada
con palabras...
Bien
Aquí estoy.
Por eso
vivo aquí
contigo
finalmente...



..

10.7.15

Cançó per a un món nou...









Penseu des del final
un nou món,
penseu des del present
un nou avui,
penseu en un idioma planetari
fer una cançó.
Ennoblir la vida;
sembrar un nou món,
un nou sol,
donar volta i mitja al voltant
de l'ànima
per arribar-
al propi cor.
Esborrar la fúria,
el soroll de metrallas,
regar llorers
d'amor i ideal
que si volen coloms missatgers
siguin de alburas mes mai
de metall!
Partir d'un Nou Nord
a un Nou Port
en albos submarins de vidre...


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7.7.15

Las cuatro preguntas...

















Cuando los chamanes chippewa te ven triste,desanimado, te pedirán que respondas a cuatro preguntas:

1- Cuándo dejaste de bailar?
2- Cuándo dejaste de cantar?
3-Cuándo dejaste de sentir curiosidad y sorpresa por los misterios?
4- Y cuándo dejaste de sentirte consolado por el dulce territorio del silencio...?
Cuando retornes a ese momento en el que perdiste todo esto,podrás solucionarlo y recuperar tu alegría...


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6.7.15

La sombra del nogal...









Mamá decía que nadie debe  dormir a la sombra de un nogal, porque no hacía bien. Y para confirmar la veracidad de esto, alegaba que no hay planta que floreciera a su vera. Contaba asustada,que entre los gitanos había algunos que se habían vuelto locos,sólo por tomar esa sombra...
La verdad es que los nogales son un tanto peligrosos si hay chubascos, sus raíces no se van a lo profundo y un fuerte vendaval puede descuajarlos. Pero tan pronto madura su fruta, los folículos se abren en las ramas como picos de pájaro, y entonces lnos regala as nueces en sus cáscaras,que parecen a punto de caer al suelo. Algunas veces, creí ver de que las ramas se sacudían solas para descargarlas...pero tal vez eran las ardillas.
Todas las nueces son a la vez húmedas y secas.. Unas nueces en un tazón de la cocina son un puñado de bromas. A la gente le gusta jugar con ellas, que corran de una mano a otra.
Nudosas, adictivas, quebradizas, con heridas, cicatrices, pliegues, surcos, son también firmes, sin parecerse a la madera, tan ligeras en peso, y más son como fruta muy madura que sin embargo te puede romper los dientes. Y en cada hendidura, en cada pliegue, hay un aroma casi animal, un tanto furtivo y muy penetrante. Lejanamente sugieren lo misterioso del bosque.
Las nueces, antes o después de una comida, son las delicias que acompañan las historias. Secas, fragantes, casi húmedas, mañosas, como los mejores relatos. Y cuando los que escuchan se han ido, sólo quedan las cáscaras astilladas de las historias regadas por sobre la mesa.
Papá nunca usó cascanueces... Colocaba una nuez contra la otra, como formando una cruz, y luego las estrujaba en el puño, hasta que la más débil se rompiera por la presión de la más fuerte.
Y cuando era buen año y había muchas en el nogal, esperabamos impacientes el final del verano para  comenzar a comer nueces, mientras papá contaba historias a su sombra...



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4.7.15

Conjuro de lluvia...
















Que aquel que oculta un secreto encienda una luz
Que el que dibuja un horizonte vuele aún más lejos
Que el que llora una lágrima ofrezca un corazón
Que el que busca un abrazo coseche un campo
Que el que desea la libertad coja una flor
Que el que alcanza una estrella la regale a un niño
Que el que toca el fuego sea atravesado por relámpagos
Cantado por los ruiseñores
Y llevado por los jilgueros
Y que las hojas del arce acaricien su sombra
Porque la lluvia es más fuerte que la paciencia
Su espíritu invade a mi pueblo
Y a sus fronteras
Y cae la lluvia sobre la sequía de las almas.

3.7.15

Plor per la meva terra ...










A la nit de lluna plena
solcar els turons i els camins.
Les bales
xocar contra els murs
i van colpejar les portes i les finestres.
Anaven adreçades als cors i a les entranyes.
Per darrere de les pedres,
a través dels congostos,
per darrere dels sacs de sorra.
Les bales.
Es van escampar per les pedres murtes de sang
i es van pegar com flors vermelles a les parets.
Bales
llancen els cossos a les fosses.
En va es va banyar la nit amb la fragància dels tarongers.
Tanqueu les portes,
aparteu-vos de les finestres,
ocultaos de la lluna,
protegiu de la nit.
Però les portes són de fusta
i les finestres no es construeixen per evitar
l'aire, la lluna,
la sang
i els ullals de les feres.
El cor és de ferro però
per les bales i els ullals
és més feble que la fusta.
Els braços de la mare envolten el cos del fill:
un safareig de sang,
i del pare de queda esparracat.
Busqueu-sota les pedres
i Ajunteu els braços als cossos.
Van sembrar el blat de moro però no ho van recollir,
van regar les vinyes però no van beure el vi.
En va es va banyar la nostra nit a la fragància dels tarongers.
La seva sang flueix per la terra vermella
i sobre les pedres.
Busqueu les seves mans sota els exèrcits de formigues.
Bales
colpegen les pedres.
La nit s'esquinça
entre els tarongerars ...


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30.6.15

Vacaciones...!






Este verano
jugaré a ser ciega
por las calles ingenuas
de una ciudad de cuento.
Me perderé entre la gente.
Oleré a sudor, a pueblo,
mecido por sus risas,
besada por su aliento...
Las suaves olas
desinfectaran mi miedo.
 Un amanecer amarillo
incendiará mis cabellos,
y la brisa de la playa
refrescará  mi vuelo.
Correré hasta el parque,
a la fuente, al espliego.
Qué perfume de vainilla
en el agua, en el viento...
Olor a naranjas y a miel,
a sol, a sueño:
me dormiré entre plumas,
junto al vaho de musgo,
y los rosales de luna
floreceran por mi cuerpo...


16.6.15

Al calor del ego...








Un día de ocio,y con ese calor que disuelve hasta el más reacio ego,sólo por decir algo que fastidiara al Sensei, Asumpta le  preguntó con cierto sarcásmo:
- Su reverencia, según el Budismo,y ante este calor infernal...qué es el ego?.
La cara del Sensei se puso roja, y en ese tono de voz muy condescendiente que usa con los tontos de capirote,el Sensei ladró a modo de respuesta:
- Qué clase de pregunta estúpida es ésa?.
Esta imprevista respuesta conmocionó tanto a Aumpta que llegó a fruncir el ceño y a enfadarse. Entonces el sabio maestro de Zen sonrió,bebió un sorbo de fresca limonada y sacudiendo su abanico,  dijo:
- Asumpta, ese enfado es el ego...



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15.6.15

Tiempos idos...










Esta noche
de cálidos vientos
y aroma de anís
en el aire
en una banca
de la rambla
una pareja ignora
el desierto de luna
y se toman de las manos:
Ritual extraño
de esos dos ancianos
tan suaves sus movimientos
como los de la arena
llevada por el viento
y su ternura
cuando acaba por salir
de entre las nubes
una perla luna
muy discreta...
Quizá pensar en su vejez
los lleva a una nueva caricia
frente a ese mar
que parece lago.
Son los dos la envidia
de la juvenil frustración,
amantes desamados
por el vacío de esta era,
memoria octogenaria,
antiguos pasajeros
de un tren que fue
libertario,inocente,
sabio...



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12.6.15

Estime la mirada...













Estime la mirada
amb què mires,
les mans amb que acarones
la tristesa,
la veu amb que fas nàixer
primaveres
en el cim més hivern
del dolor.

El pas amb què camines
tots els dubtes.

I la flor sempre encesa
dels teus llavis...



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11.6.15

Cireres...






En les cireres hi havia un gust de fermentació com en cap altra fruita. A l'tallar directament de l'arbre, sabien a enzims embolicades en sol i aquest gust complementava el polit lluent de les seves pells.

Mengin cireres --a penes una hora després de cortadas-- i en el seu gust sentiran com s'entremescla el de la seva pròpia putrefacció. En l'or o en el vermell del seu color hi ha sempre un indici de marró: el color que les reblandecerá i desintegrarà.

La cirera refresca, no perquè tingui una puresa --com un suposa d'una poma-- sinó per aquest picor lleuger, gairebé imperceptible, que ataca la llengua amb l'efervescència de la fermentació.

Per la petitesa de la cirera, la lleugeresa de la seva carn i la insubstancialitat de la seva pell, a penes més sòlida que la superfície d'una gota de líquid, el seu os és sempre una mica incongruent. Menjar-nos una cirera mai ens preparava prou per al seu os. Quan un ho escopia, semblava haver molt poca connexió amb la pell que el circumdava. Més ho sentia un com algun precipitat del nostre propi cos; un precipitat misteriosament produït per l'acte de menjar cireres. Després de cada cirera, un escopia la dent de la fruita.

Els llavis, tan diferents de la resta d'un rostre, tenen la mateixa finor de les cireres, i la mateixa mal·leabilitat. Les dues pells són com la pell d'algun líquid. És potser la capil·laritat de la seva superfície. Facin la prova i comparin si la nostra memòria encerta o si els morts exageren. Poseu-vos una cirera a la boca, no la mosseguin encara, manteniu aquí per un segon just, i adverteixin que la suavitat i el elàstic de la fruita rimen a la perfecció amb la naturalesa dels llavis que la sostenen ...



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O poema portugués...








O poema portugués
me levará no tempo
Quando eu já não for eu
E passarei sozinha
Entre as mãos de quem lê
O poema alguém o dirá
Às searas
Sua passagem se confundirá
Como rumor do mar com
 o passar do vento
O poema habitará
O espaço mais concreto
 e mais atento
No saúdade nas tardes
Suas sílabas redondas
(Ó antigas ó longas
Eternas tardes lisas)
Mesmo que eu morra
 o poema encontrará
Uma praia onde quebrar
 as suas ondas
E entre quatro paredes densas
De funda e devorada solidão
Alguém seu próprio ser confundirá
Com o poema portugués no tempo...


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5.6.15

Noche junto al río...










El fuego devora los troncos
y luces multicolores
 sobre su cuerpo surgen
de su cabello suave
como azabache
color de cuervo.
sus ojos abrevan luz
 como  ávido búfalo
junto a las aguas de los ríos ,
sus labios como amapolas
son adormideras
que destilan miel aromática,
su cuerpo,en fin,
 como torre de oro.
 Sella una mariposa roja
en mi corazón,
como  la tatuada sobre su brazo.
Las muchas aguas
del Rat River
no podrán apagar este amor,
ni lo ahogarán la lluvia ni los pozos,
es como las montañas,
como el aroma de los bosques
en mi ropa mojada.
Este amor desliza su brasa ardiente
en nuestras bocas...
Hay cenizas al amanecer.
Y un sol nuevo se despereza
ajeno al tiempo, al amor, al agua del río...


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2.6.15

Si he de morir...


















Si he de morir  prefiero
morir luchando pero no
entre grandes edificios
o contra una cuneta desangrada.

Si he de morir luchando prefiero
morir luchando pero
entre montes y helechos
para sentir que me eternizo
en el aroma de la tierra
y en el canto de los grillos...



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Arrels negres ...


Mateixa manera que la màgia, la terra i els nostres afectes, no han robat la poesia, usurpándonos així la llibertat i la bellesa de la creació, les que l'individu ha vist esmunyir entre les seves mans.
Viure una vida així és col·locar una bena als ulls, condemnar-se a no veure mai l'alba, és creure que només els "elegits" poden apreciar la bellesa de l'alba. Davant d'això tenim la necessitat de deslligar, arrasar amb tot, trencar el que obstrueix el caminar, pensar, sentir i fer.
És això el que busca encomanar el foc que se'ns surt per la boca, la petita subversió oblidada per recuperar el que sempre va ser el nostre, crits que són unes petites arrels negres per a la llibertat ...


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1.6.15

Inconstant et ailé...















Inconstant et ailé,
étoiles dès brossé
que je repère la boue.
Ce que je veux toujours tout,
et je ne me suis jamais rien.
Oui; vous êtes le plus fort
et peut-être le plus grand bien.
Vous savez où vous allez.
Je veux seulement aller là où la chance.
Nous avons rencontré un jour étrange.
Je l'épée et la croix;
et nous sommes unis dans la même lumière.
Si vous êtes la montagne
En attente sans crainte
Je suis la chaleur
fleurir dans votre étrange ...



29.5.15

Passionné loup...


Dans la mer de Quèbec nombreuses choses se produisent, par exemple, qu'un loup de mer est en amour avec une femme prenant des bains de soleil. Irowen appelé le loup de mer, et de conquérir, a offert le monde et toutes ses lunes, mais elle a refusé: je suis de la terre, vous la mer, entre nous l'amour est interdit. Le loup de mer se mit à réciter le plus beau poème qui jusque-là avait été créé, et avant sa fin, la jeune fille a grimpé sur le dos et, ensemble, ils ont perdu dans les vagues. Il a été appris qu'ils avaient beaucoup d'enfants, qui a conduit à plusieurs espèces, et donc était leur amour que lorsque le poète est mort loup de mer, les larmes de sa femme sont devenus étoiles et la lune igloo. Ils disent que, depuis lors, chaque fois un lion de mer a une mort violente, le ciel tourne iridicentes aurores ...


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25.5.15

Es la mañana...











Es la mañana
la luz donde palpita el  futuro,
el arrullo dulce del alba que nace en el palomar,
la ideografía de un súbito sol que rompe la noche
y que esparce en la mañana sus hormigas de oro,
los olores de los bosques en el viento inexplorados,
la naranja con su jugo perfumando al paladar,
el avión que deja sus adioses en el cielo,
los insectos como pequeñas guitarras volantes,
el aroma de café olido de pronto
como un paisaje iluminado por un relámpago,
la vida privada de la rana verde,
y el cántaro vacío del estómago,
los tejados aún atados con los hilos nocturnos de la lluvia,
las patrullas perdidas de los pájaros
los arbustos que se esponjan como gallinas,
el gozo prismático del aire,
el frío que entra en las habitaciones con su gabán mojado,
la ola de mar que se hincha y enrosca como si fuera nueva,
y ese maíz innumerable de los astros
que los gallos del alba picotean
hasta el último grano.
Eres tú en la mañana...


21.5.15

Pa...



















Si et menges un pa estàs guanyant la riba d'altres anys, ja conquestes la plaça de la vida, tot i ser el pa, tot just, una anècdota de tots els poders. Dóna-li voltes sobre de la teva llengua en honor del seu procés, Assaboreix, dóna-li gust al teu gust fins que hagis absorbit la seva sucre, la seva sal, la seva llevat, el seu pes de colom, per tenir present el currículum de l'home que es desvetlla i sua i odia, com cap, la caiguda de l'famolenc...


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19.5.15

Pantera....







No me culpes.
Es un encantamiento de pantera
este rondar la casa
y husmear en la tierra tus pisadas.
No soy yo
pero mi pie descalzo
se apoya tan lentamente
bajo la noche
es mi sueño
buscándote en la sombra
con la parte más ávida
de mi cuerpo...
por el silencio  puedo
arrastrarme hasta el bosque
y tus rastros en la hierba
me dicen donde abrevas
y puedo encontrar tus pasos solares
tu antiguo cuerpo inclinado
que brilla sobre el abismo
asi que salto sobre ti
dispuesta a devorarte:
Asi es cómo se aman
las panteras y los tigres
llenándo la selva
con nuestros hondos jadeos
y rompiéndo la noche
 con nuestros fieros relámpagos...


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18.5.15

Ya nadie cree en Mirlo Blanco...










Junto al  Rat River,
el brujo chippewa
Mirlo Blanco
me dijo
que, cuando niño,
había visto a su maestro
Gavilán Triste,
salir volando
y perderse
en el aire.
También me dijo
que él,
en sus mejores días,
tan sólo se levanta
unos centímetros del suelo
porque ya nadie cree
 que los hombres-medicina
 puedan volar...


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14.5.15

Soy del viento...








Forastera perdida en el planeta
entre piedras ilustres, entre máquinas
reparto naranjas en monedas.

Ciudadanos de niebla, hombres del fango
y del disfraz azul, de la alcancía
y del dios de los números:
Yo leo en vuestras máscaras floridas.

Manjar de espinas con sazón de hielo
me brindáis cada día. Nada os pido
cínicos hospederos de este mundo,
guardianes de un incierto paraíso.

Mercaderes de avispas:
Soy mujer de los vientos azules.
Os espío por cuenta de la luna.
Soy agente secreto de las nubes:
Soy de la noche y del viento...


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8.5.15

Caí...











Uno de estos días en que andaba callada
agrupando la miel y la apretada harina
de los altos signos cotidianos,
pensando en tu boca
para reposar mis ojos,
y como palomas diurnas
entre hierbas amargas,
resbalé sin fin,
y caí atravesada por un astro.
Y andaba yo
con un crepúsculo enredado entre la lengua,
Con aire de laguna
y ropa de peligro.
Y te busqué entonces
por las inmediaciones de mi cuerpo.
Y de pronto llegaste,
huésped de mi alegría,
y me poblé de islas
con tu brillante dádiva.
Desde la brisa fresca llegaste
como un niño con un pañuelo blanco
y la noche voló de sueño entre las ramas,
junto al gozo del agua y el rastro de la abeja...


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7.5.15

Manos...














Toma mi mano,
hazme sentir que estás cerca
en la novedad de esta hora
en que mi mano es nueva en tu mano,
y es mi mano porque tú la tomas
y mi pecho ha quedado silencioso
y como ella, anhelante,
en el banco arrobado,
suspendido por todas las estrellas...
Tu mano en que desdoblan ruiseñores
su pálido desnudo,
su ancho pecho de musgo coronado,
son manos que abren al viento reclinado
claros jazmines entre la noche oscura...

5.5.15

Que vivan los libertarios...!








...Se disfrazó de Durruti
que, para el personal,
era como ver a un mecánico con boina,
y llegó, sin pena ni gloria,
hasta la fiesta de los burguesitos.
Notable la repentina palidez
del viejo rico franquista
al verlo con un subfusil,
que llevaba al hombro
y apuntar de pronto al aire
con el falso naranjero.
Esos tipos sí que no olvidan.
Desde el balcón de su casa,
el anciano se cagó en Dios,
en la democracia,
en todos esos malditos rojos,
y en la puta fiesta de disfraces.
Pero mi rojo continuó
disfrazado de mecánico con boina
hasta mi cama...
-Olé mi anarquista guapo.
Viva la CNT, la FAI y toditos
 los libertarios!...
Así besé a mi Durruti,
y brindamos por estar allí,
por estar vivos,
por estar juntos
haciendo realidad, al menos,
nuestros sueños
de un mundo bueno...


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4.5.15

Una nit de l'36...




...La nit està tranquil·la,
però seria una bona nit
per baixar als polítics,
els militars i la policia
del ruc.
Fer saltar tots els panys
-sí, també les del cervell,
les de les presons-.
Entrar en els bancs
i cremar allà mateix tots els diners del món
-com van fer els avis
en Via Laietana,
fa anys,
fermament convençuts
d'haver passat pàgina a la Història-.
Reunir-se després a la plaça
per abolir els pronoms possessius.
A veure qui dóna més
i qui demana menys.
Trencar totes les cadenes
-també les invisibles
i les d'or-.
Fer de la fam
i els ulls tristos un record del passat.
En fi,
hi ha belles coses per fer
en una nit
de l'36,
tranquil·la,
com aquesta ...

27.4.15

Diamante sideral...


...Un equipo internacional de astrónomos descubrió un planeta de diamante en la Vía Láctea, según informa la revista estadunidense Science. El pequeño cuerpo es más denso que cualquier otro conocido y está compuesto en gran parte de carbono. El diamante es una formación especialmente densa a partir de carbono. Orbita alrededor de una estrella, recientemente descubierta, que también tiene una densidad especialmente alta, conocida como pulsar. La pareja se encuentra a unos 4 mil años luz de distancia, en la constelación de la Serpiente...

Que me perdonen todos este lujo,
este tremendo lujo de ir hallando
tanta belleza en tierra, mar y cielo,
tanta belleza devorada a solas,
tanta belleza cruel, tanta belleza...



..

25.4.15

El canto de Venado Soñador...














Reposa tu cuerpo
en una sabana de lluvias
sobre piedras enamoradas
junto a los árboles dormidos
Eres un venado soñador
en el cerro azul y enamorado
bajo aguaceros de azucenas
Cantan las hormigas
en el cántaro celestial
de la montaña indomable
Nada te asume: ni el camino ni el río.
Cambias de tribu año tras año:
cheroki, ottawa, chippewa,Pieds-Noirs...
Que las nubes parezcan espíritus
no prueba que lo sean.
Yese distante batir de tambores
son sólo truenos.
Fue tu camino así desde el principo,
o tus sueños hallaron una yegua blanca
sobre la colina como un golpe del destino...?

23.4.15

Conta el Drac...







Els contes i les llegendes
em deixen molt malament
dient que menjo princeses
i tota mena de gent.

Jo sóc una bona bèstia,
m'agrada moltíssim llegir,
passejar per la muntanya
i, quan arriba la nit,
dormir tranquil i feliç
acotxadet al meu llit.


Si trobeu el bon sant Jordi,
feu-me un favor,
si us plau,
digueu-li que sóc pacífic,
que no tinc res de babau
i que m'agradaria viure
relaxat i amb molta pau...


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 feliç Sant Jordi!!!


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22.4.15

Libros,libros,libros...

Algunos dichos:



Libro que pensar no hace, no me place...
Los libros hacen muchos sabios, pero poco ricos...
Libro que sale de tu casa, de perderse lleva trazas..
Para qué tanta librería quien tiene la sesera vacía?
Cuando viajes, lleva un par de libros buenos en el equipaje...
Libros y años hacen al hombre sabio...
Para saber, no basta leer, hay que andar y ver...
Libros buenos, los que enseñando son amenos...
Libro de lujo, libro sin uso...
Libro leído,ni dios lo quita...
Un buen libro y un entendido lector, tal cual son los dos...
Los libros reprenden sin enfado...
Diez libros buenos, diez excelentes compañeros...
Con sus libros hablan los que fueron a los que son...
En guerra los Estados, los libros cerrados...
Libro que no has de leer,déjalo correr...
Quien lee mucho y anda mucho, ve mucho y sabe mucho...
Del leer nace el saber...
Y como un libro no hace un Sant Jordi....
Más vale un libro en la mano,que ver un ciento en el puesto...


Feliz Día del Libro y de la rosa,
Feliç Sant Jordi!!!

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21.4.15

Per l'abril...



Per l'abril,
si cada gota en val mil,
cada rosa en val deu mil
i cada llibre cent mil.

Amb pluja, roses i llibres
celebrem la festa gran,
que ningú no en quedi fora,
ni els d'ara ni els qui vindran;
els d'ara, per fer patxoca
al costat de l'alt patró,
els qui vindran, per si toca
d'afegir-hi més saó,
perquè sant Jordi se senti
sempre ben acompanyat
i ens ajudi, als uns i als altres,
a poder guanyar el combat
que fa tants segles que dura
i encara no s'ha acabat.

Tots els llibres del món
no et donen felicitat
però et condueixen en secret
cap a tu mateix.
Allà trobes tot el que necessites,
el sol, les estrelles i la lluna
doncs la llum que tu busques
habita en tu mateix.
La saviesa que vas buscar
a les llibreries
rellueix a cada pàgina ...
I ara és teva.

Per això, quan l'abril pinta
tots els marges de color
i fa les nits molt més tèbies
i el cel més encisador,
convé que tots, nois i noies,
cantem ben fort la cançó:

Per l'abril,
si cada gota en val mil,
cada rosa en val deu mil
i cada llibre cent mil...

 

feliç Dia del Llibre,i la rosa...
 feliç Sant Jordi...!!!
 bona lectura!


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