30.6.15

Vacaciones...!






Este verano
jugaré a ser ciega
por las calles ingenuas
de una ciudad de cuento.
Me perderé entre la gente.
Oleré a sudor, a pueblo,
mecido por sus risas,
besada por su aliento...
Las suaves olas
desinfectaran mi miedo.
 Un amanecer amarillo
incendiará mis cabellos,
y la brisa de la playa
refrescará  mi vuelo.
Correré hasta el parque,
a la fuente, al espliego.
Qué perfume de vainilla
en el agua, en el viento...
Olor a naranjas y a miel,
a sol, a sueño:
me dormiré entre plumas,
junto al vaho de musgo,
y los rosales de luna
floreceran por mi cuerpo...


16.6.15

Al calor del ego...








Un día de ocio,y con ese calor que disuelve hasta el más reacio ego,sólo por decir algo que fastidiara al Sensei, Asumpta le  preguntó con cierto sarcásmo:
- Su reverencia, según el Budismo,y ante este calor infernal...qué es el ego?.
La cara del Sensei se puso roja, y en ese tono de voz muy condescendiente que usa con los tontos de capirote,el Sensei ladró a modo de respuesta:
- Qué clase de pregunta estúpida es ésa?.
Esta imprevista respuesta conmocionó tanto a Aumpta que llegó a fruncir el ceño y a enfadarse. Entonces el sabio maestro de Zen sonrió,bebió un sorbo de fresca limonada y sacudiendo su abanico,  dijo:
- Asumpta, ese enfado es el ego...



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15.6.15

Tiempos idos...










Esta noche
de cálidos vientos
y aroma de anís
en el aire
en una banca
de la rambla
una pareja ignora
el desierto de luna
y se toman de las manos:
Ritual extraño
de esos dos ancianos
tan suaves sus movimientos
como los de la arena
llevada por el viento
y su ternura
cuando acaba por salir
de entre las nubes
una perla luna
muy discreta...
Quizá pensar en su vejez
los lleva a una nueva caricia
frente a ese mar
que parece lago.
Son los dos la envidia
de la juvenil frustración,
amantes desamados
por el vacío de esta era,
memoria octogenaria,
antiguos pasajeros
de un tren que fue
libertario,inocente,
sabio...



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12.6.15

Estime la mirada...













Estime la mirada
amb què mires,
les mans amb que acarones
la tristesa,
la veu amb que fas nàixer
primaveres
en el cim més hivern
del dolor.

El pas amb què camines
tots els dubtes.

I la flor sempre encesa
dels teus llavis...



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11.6.15

Cireres...






En les cireres hi havia un gust de fermentació com en cap altra fruita. A l'tallar directament de l'arbre, sabien a enzims embolicades en sol i aquest gust complementava el polit lluent de les seves pells.

Mengin cireres --a penes una hora després de cortadas-- i en el seu gust sentiran com s'entremescla el de la seva pròpia putrefacció. En l'or o en el vermell del seu color hi ha sempre un indici de marró: el color que les reblandecerá i desintegrarà.

La cirera refresca, no perquè tingui una puresa --com un suposa d'una poma-- sinó per aquest picor lleuger, gairebé imperceptible, que ataca la llengua amb l'efervescència de la fermentació.

Per la petitesa de la cirera, la lleugeresa de la seva carn i la insubstancialitat de la seva pell, a penes més sòlida que la superfície d'una gota de líquid, el seu os és sempre una mica incongruent. Menjar-nos una cirera mai ens preparava prou per al seu os. Quan un ho escopia, semblava haver molt poca connexió amb la pell que el circumdava. Més ho sentia un com algun precipitat del nostre propi cos; un precipitat misteriosament produït per l'acte de menjar cireres. Després de cada cirera, un escopia la dent de la fruita.

Els llavis, tan diferents de la resta d'un rostre, tenen la mateixa finor de les cireres, i la mateixa mal·leabilitat. Les dues pells són com la pell d'algun líquid. És potser la capil·laritat de la seva superfície. Facin la prova i comparin si la nostra memòria encerta o si els morts exageren. Poseu-vos una cirera a la boca, no la mosseguin encara, manteniu aquí per un segon just, i adverteixin que la suavitat i el elàstic de la fruita rimen a la perfecció amb la naturalesa dels llavis que la sostenen ...



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O poema portugués...








O poema portugués
me levará no tempo
Quando eu já não for eu
E passarei sozinha
Entre as mãos de quem lê
O poema alguém o dirá
Às searas
Sua passagem se confundirá
Como rumor do mar com
 o passar do vento
O poema habitará
O espaço mais concreto
 e mais atento
No saúdade nas tardes
Suas sílabas redondas
(Ó antigas ó longas
Eternas tardes lisas)
Mesmo que eu morra
 o poema encontrará
Uma praia onde quebrar
 as suas ondas
E entre quatro paredes densas
De funda e devorada solidão
Alguém seu próprio ser confundirá
Com o poema portugués no tempo...


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5.6.15

Noche junto al río...










El fuego devora los troncos
y luces multicolores
 sobre su cuerpo surgen
de su cabello suave
como azabache
color de cuervo.
sus ojos abrevan luz
 como  ávido búfalo
junto a las aguas de los ríos ,
sus labios como amapolas
son adormideras
que destilan miel aromática,
su cuerpo,en fin,
 como torre de oro.
 Sella una mariposa roja
en mi corazón,
como  la tatuada sobre su brazo.
Las muchas aguas
del Rat River
no podrán apagar este amor,
ni lo ahogarán la lluvia ni los pozos,
es como las montañas,
como el aroma de los bosques
en mi ropa mojada.
Este amor desliza su brasa ardiente
en nuestras bocas...
Hay cenizas al amanecer.
Y un sol nuevo se despereza
ajeno al tiempo, al amor, al agua del río...


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2.6.15

Si he de morir...


















Si he de morir  prefiero
morir luchando pero no
entre grandes edificios
o contra una cuneta desangrada.

Si he de morir luchando prefiero
morir luchando pero
entre montes y helechos
para sentir que me eternizo
en el aroma de la tierra
y en el canto de los grillos...



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Arrels negres ...


Mateixa manera que la màgia, la terra i els nostres afectes, no han robat la poesia, usurpándonos així la llibertat i la bellesa de la creació, les que l'individu ha vist esmunyir entre les seves mans.
Viure una vida així és col·locar una bena als ulls, condemnar-se a no veure mai l'alba, és creure que només els "elegits" poden apreciar la bellesa de l'alba. Davant d'això tenim la necessitat de deslligar, arrasar amb tot, trencar el que obstrueix el caminar, pensar, sentir i fer.
És això el que busca encomanar el foc que se'ns surt per la boca, la petita subversió oblidada per recuperar el que sempre va ser el nostre, crits que són unes petites arrels negres per a la llibertat ...


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1.6.15

Inconstant et ailé...















Inconstant et ailé,
étoiles dès brossé
que je repère la boue.
Ce que je veux toujours tout,
et je ne me suis jamais rien.
Oui; vous êtes le plus fort
et peut-être le plus grand bien.
Vous savez où vous allez.
Je veux seulement aller là où la chance.
Nous avons rencontré un jour étrange.
Je l'épée et la croix;
et nous sommes unis dans la même lumière.
Si vous êtes la montagne
En attente sans crainte
Je suis la chaleur
fleurir dans votre étrange ...