23.7.15

La última mirada...










La última mirada
fue esa piedra arrojada
a la distancia
que siempre fue primero
que el guijarro
al que arrastraba.
Pulso de fuego y cielo,
una nube encendió
sus flores de ceniza.
Hubo una noche
del alma en esa nube...
Y ya está:
el mundo se vació de golpe.
Hoy sale el sol
y las babas del diablo cruzan
por el cielo limpio
y vacío
vacío y limpio
el sol saliendo
hoy ya sin mundo...


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17.7.15

Minicuentos de princesas...








-Era de ese tipo de princesa bella que vive en un castillo de arena...


-El príncipe le dijo: creo que es hora de ser algo más que amigos.
Y fueron literatura...

-Cansada de esperar por su príncipe, la princesa se enamoró del dragón que cuidaba la torre...

-El príncipe midió la zapatilla de cristal en el enorme pie... -Lástima, dijo, me habría quedado divina...

-Cuando la princesa descubrió que no era la protagonista del cuento, ya que lo era la bruja, se enfadó muchísimo...

-No todo era la corona y los vestidos. La joya más valiosa de la princesa era jugar con su perro al que nombró caballero...

-Se cruzaban cada mañana una de overol, la otra con la corona. Se miraban en silencio añorando la amistad de su infancia...


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16.7.15

De acuerdo...













...De acuerdo,
 amor,
yo,como tú,
amo la vida,
el dulce encanto de las cosas,
el paisaje celeste de los días.
También mi sangre bulle
y río por los ojos
que han conocido el brote de las lágrimas.
Creo que el mundo es bello,
que la poesía es como el pan, de todos.
Y que mis venas no terminan en mí
sino en la sangre unánime
de los que luchan por la vida,
el amor,
la magia en las cosas,
el paisaje y el pan,
la poesía...



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12.7.15

Elle rêve...








Toute la nuit, elle rêve
une panthère, un ours blanc,
un orignal humide.
lorsque éveillé
équitation dans le dos d'une tortue.
Vous pouvez sentir le lourd
le mouvement en son sein.
Ici vous pouvez parler à l'incendie,
pierre, et les gens adoptent
différentes façons.
Sait qu'un jour
ses hanches poussent
citrouilles,
Il doit se trouver sur le terrain
et les vignes volonté de fleurs
dans les bras,
et lait d'amande
oreilles champ de maïs de ses seins
contre le ciel.
tandis que
il ya une promenade en équilibre,
pensée claire
et la chanson
l'éclatement de leurs hanches
comme une fumée, comme la rosée,
comme des nuages bienvenus
comme une plante verte et belle...



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11.7.15

Tus cartas...













...Tus cartas
fueron
los caramelos de naranja
 que vi de niña
hacer a mi madre,
como una columna finísima
de hormigas de oro,
como  hilos de luz,
como un trabajo de relojero...
Eran la oportunidad de ver
tu alma al microscopio
y tu esfuerzo de cartero
en tiempos de e-mails,
una constante pura
escribiendo
siempre
durante meses
lo mismo...
Apenas decías
cosas bellas y dulces
y nunca manchaste nada
con palabras...
Bien
Aquí estoy.
Por eso
vivo aquí
contigo
finalmente...



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10.7.15

Cançó per a un món nou...









Penseu des del final
un nou món,
penseu des del present
un nou avui,
penseu en un idioma planetari
fer una cançó.
Ennoblir la vida;
sembrar un nou món,
un nou sol,
donar volta i mitja al voltant
de l'ànima
per arribar-
al propi cor.
Esborrar la fúria,
el soroll de metrallas,
regar llorers
d'amor i ideal
que si volen coloms missatgers
siguin de alburas mes mai
de metall!
Partir d'un Nou Nord
a un Nou Port
en albos submarins de vidre...


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7.7.15

Las cuatro preguntas...

















Cuando los chamanes chippewa te ven triste,desanimado, te pedirán que respondas a cuatro preguntas:

1- Cuándo dejaste de bailar?
2- Cuándo dejaste de cantar?
3-Cuándo dejaste de sentir curiosidad y sorpresa por los misterios?
4- Y cuándo dejaste de sentirte consolado por el dulce territorio del silencio...?
Cuando retornes a ese momento en el que perdiste todo esto,podrás solucionarlo y recuperar tu alegría...


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6.7.15

La sombra del nogal...









Mamá decía que nadie debe  dormir a la sombra de un nogal, porque no hacía bien. Y para confirmar la veracidad de esto, alegaba que no hay planta que floreciera a su vera. Contaba asustada,que entre los gitanos había algunos que se habían vuelto locos,sólo por tomar esa sombra...
La verdad es que los nogales son un tanto peligrosos si hay chubascos, sus raíces no se van a lo profundo y un fuerte vendaval puede descuajarlos. Pero tan pronto madura su fruta, los folículos se abren en las ramas como picos de pájaro, y entonces lnos regala as nueces en sus cáscaras,que parecen a punto de caer al suelo. Algunas veces, creí ver de que las ramas se sacudían solas para descargarlas...pero tal vez eran las ardillas.
Todas las nueces son a la vez húmedas y secas.. Unas nueces en un tazón de la cocina son un puñado de bromas. A la gente le gusta jugar con ellas, que corran de una mano a otra.
Nudosas, adictivas, quebradizas, con heridas, cicatrices, pliegues, surcos, son también firmes, sin parecerse a la madera, tan ligeras en peso, y más son como fruta muy madura que sin embargo te puede romper los dientes. Y en cada hendidura, en cada pliegue, hay un aroma casi animal, un tanto furtivo y muy penetrante. Lejanamente sugieren lo misterioso del bosque.
Las nueces, antes o después de una comida, son las delicias que acompañan las historias. Secas, fragantes, casi húmedas, mañosas, como los mejores relatos. Y cuando los que escuchan se han ido, sólo quedan las cáscaras astilladas de las historias regadas por sobre la mesa.
Papá nunca usó cascanueces... Colocaba una nuez contra la otra, como formando una cruz, y luego las estrujaba en el puño, hasta que la más débil se rompiera por la presión de la más fuerte.
Y cuando era buen año y había muchas en el nogal, esperabamos impacientes el final del verano para  comenzar a comer nueces, mientras papá contaba historias a su sombra...



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4.7.15

Conjuro de lluvia...
















Que aquel que oculta un secreto encienda una luz
Que el que dibuja un horizonte vuele aún más lejos
Que el que llora una lágrima ofrezca un corazón
Que el que busca un abrazo coseche un campo
Que el que desea la libertad coja una flor
Que el que alcanza una estrella la regale a un niño
Que el que toca el fuego sea atravesado por relámpagos
Cantado por los ruiseñores
Y llevado por los jilgueros
Y que las hojas del arce acaricien su sombra
Porque la lluvia es más fuerte que la paciencia
Su espíritu invade a mi pueblo
Y a sus fronteras
Y cae la lluvia sobre la sequía de las almas.

3.7.15

Plor per la meva terra ...










A la nit de lluna plena
solcar els turons i els camins.
Les bales
xocar contra els murs
i van colpejar les portes i les finestres.
Anaven adreçades als cors i a les entranyes.
Per darrere de les pedres,
a través dels congostos,
per darrere dels sacs de sorra.
Les bales.
Es van escampar per les pedres murtes de sang
i es van pegar com flors vermelles a les parets.
Bales
llancen els cossos a les fosses.
En va es va banyar la nit amb la fragància dels tarongers.
Tanqueu les portes,
aparteu-vos de les finestres,
ocultaos de la lluna,
protegiu de la nit.
Però les portes són de fusta
i les finestres no es construeixen per evitar
l'aire, la lluna,
la sang
i els ullals de les feres.
El cor és de ferro però
per les bales i els ullals
és més feble que la fusta.
Els braços de la mare envolten el cos del fill:
un safareig de sang,
i del pare de queda esparracat.
Busqueu-sota les pedres
i Ajunteu els braços als cossos.
Van sembrar el blat de moro però no ho van recollir,
van regar les vinyes però no van beure el vi.
En va es va banyar la nostra nit a la fragància dels tarongers.
La seva sang flueix per la terra vermella
i sobre les pedres.
Busqueu les seves mans sota els exèrcits de formigues.
Bales
colpegen les pedres.
La nit s'esquinça
entre els tarongerars ...


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